O retorno de Izor

Nas altas montanhas da província de Valáquia, o exército romeno comandado por Velkan era dizimado nas mãos do inimigo. Exaustos, após longo trajeto percorrido, haviam descido dos cavalos para descansar, quando ouviram barulhos suspeitos. Os cavaleiros turcos os cercaram por todos os lados, empurrando-os na direção de uma íngreme encosta.

Em número reduzido, as tropas romenas avançaram para a morte, lutando contra o impossível. Elmos saltavam das cabeças decapitadas. Lanças eram arremetidas com força, atravessando as armaduras romenas. Lá embaixo, o rio Arax manchava-se em desgraça com os corpos que sucumbiam ao desnível do terreno.

Romenos e turcos disputavam territórios e glórias. Antigos desentendimentos, colhidos à custa da queda de centenas de milhares de guerreiros destemidos. Exércitos chefiados por líderes que nada temiam. Suas ordens arrebatavam os ares e eram seguidas com valentia.

À frente dos turcos, o imponente Kyfared, conhecido por seus combates sanguinários. Suas tropas recebiam treinamentos embrutecedores. Do mesmo modo, Velkan comandava os soldados romenos com mãos de ferro. Com menos da metade do contingente turco, sabia estar em desvantagem. Tinha a seu favor a grande compleição física de seus homens, comparada à baixa estatura dos oponentes. A truculência dos soldados turcos e sua fúria selvagem não assustavam os gigantes musculosos romenos.

Entre os romenos, dois irmãos lutavam para se manter vivos — Izor e Rangrof. Desde pequenos treinaram para fazer parte da legião. Orgulhavam-se em serem cavaleiros do rei. Izor era dois anos mais velho que Rangrof. Apesar disso, Rangrof é quem sempre o protegia. Havia uma ligação muito forte entre eles. Por mais de uma vez, Rangrof salvara a vida do irmão, cuja coragem o colocava com frequência em situações de risco. Sempre atento e com a mente serena, Rangrof vigiava Izor e seus intempestivos passos. Agora estavam ali, os dois, na pior das batalhas.

Em meio a gritos de ataque e carnes rasgadas, poucos pensamentos rondavam aquelas mentes guerreiras. Corpos se empilhavam por toda parte. Muitos agonizavam, com aberturas terríveis, feitas por lanças atrozes. Embora feridos, com cortes profundos, continuavam lutando. Daqueles golpes infernais, estranhos ruídos de ossos partidos ouviam-se. Mas não havia tempo para saber de onde vinham. Nem era preciso. Os turcos iam abatendo um a um, esmagando-os na direção da encosta.

Lufadas de vento secavam os respingos de sangue de outras veias, instaladas na face de Izor. Tentava, com esforço, manter-se firme, entre aquela tempestade de lâminas que riscavam os céus e já haviam lhe atingido em várias partes do corpo. De quando em quando, olhava para ver onde estava o irmão. O contínuo ataque o impedia de acompanhar com os olhos a luta de Rangrof para sair-se com vida daquela emboscada.

Cenas terríveis ocorriam em todas as direções, numa luta que parecia não ter mais fim. Sem os cavalos, os guerreiros romenos se protegiam com seus escudos, mas a chance de saírem dali vivos diminuía a cada minuto. A milícia turca parecia ter saído das sombras que se projetavam aos poucos no nevoeiro da montanha, cobrindo a paisagem como um véu de trevas.

Enquanto Velkan ordenava a seus homens que atacassem, ao mesmo tempo em que organizava outras fileiras na retaguarda para os protegerem, evitando assim maiores perdas, Kyfared avançava, fechando o cerco e massacrando-os por todas as direções.

Empenhado em salvar o maior número possível de soldados, o comandante romeno girou o corpo por instantes para ordenar uma mudança de estratégia, quando o ar lhe faltou repentinamente e o céu escureceu para sempre.

— Chegou sua hora! — exclamou Kyfared, triunfante, enterrando sua lança em Velkan, que nada disse, pois a lâmina lhe atravessara a garganta.

Restavam poucos homens em pé. Os turcos haviam derrotado os romenos e, em questão de instantes, bradariam comemorando a vitória. Ferido, com talhos profundos, Izor tentava bravamente revidar. Sem forças, girava em círculos empunhando sua espada, sem conseguir acertar mais ninguém. E antes de curvar-se vencido diante do inimigo, viu seu irmão, Rangrof, ao longe, numa situação semelhante. Caiu desfalecido no rio.

Dado como morto, Izor foi levado pela correnteza sobre centenas de cadáveres. Quando recobrou a consciência, abriu os olhos e espantou os abutres que bicavam famintos os seus ferimentos. O cheiro pútrido empesteara as águas. O ar ali tornara-se irrespirável. Com dificuldade, afastou as carnes mortas dos aliados de combate. Ergueu-se.

Izor era um homem de semblante enérgico, alto, vigoroso, dotado de músculos fortes. Assim mesmo sentiu-se enfraquecido, com o coração oprimido. Temia ser o único sobrevivente. Uma verdadeira tormenta agitava-lhe os pensamentos. O irmão, de sangue e de batalhas, vergara-se eternamente?

Com o sol estalando na face, andou pela margem do rio procurando algum sinal de vida. Afora o som dos pássaros que se alimentavam dos corpos, um silêncio abismal imperava. Os turcos, ao que tudo indicava, haviam levado todos os cavalos e sem montaria a viagem de volta até sua casa seria impraticável. Levaria cinco dias caminhando ou mais. Porém antes de iniciar o retorno havia algo que precisava fazer.

Entornou a margem e escalou a encosta, escolhendo um trecho menos escarpado. Parou. Apurou os ouvidos certificando-se de um possível ataque surpresa. Ao chegar ao alto da montanha, onde antes uma intensa batalha ocorrera, nada encontrou com vida. Chamou pelo irmão. Procurou por ele entre o cenário devastador. Nenhum movimento, apenas pilhas de corpos mutilados. A visão era aterradora mesmo para um soldado treinado como ele acostumado com a morte. Sentiu um gosto amargo na boca ressecada pela sede e cortada pelas bicadas dos abutres. Uma onda de cansaço e desolação o atingiu em cheio. As dores de seus ferimentos aumentaram. A respiração saía com dificuldade. Estirar-se no solo parecia o melhor a fazer e quase o fez recostar-se nos cadáveres decompostos e malcheirosos para recuperar as forças e aguardar por reforços. Em vez disso, muniu-se das poucas energias que lhe restaram e afastando com as mãos as moscas que zumbiam em seu redor decidiu partir.

Sem água. Sem cavalo. Sem comida. Estudou com atenção a montanha de corpos. Observou que não haviam sido saqueados por completo. Pegou o que lhe fosse útil e preparou-se para enfrentar o trajeto de volta para casa.

Alguns quilômetros depois desabou. Encostou-se numa árvore de folhas grandes. Não havia encontrado sobreviventes pelo caminho. Temendo deparar-se com o inimigo, escolheu seguir por atalhos desconhecidos. Cansado, Izor adormeceu e rendido por deliciosa miragem avistou Ione, sua delicada esposa. Os longos cabelos acastanhados ondulavam ao vento quando ela corria para encontrá-lo ao voltar das batalhas. Ione o esperava com o sorriso mais doce do mundo. O cheiro do pão feito por ela encheu-lhe as narinas. O aroma das frutas no pomar. As risadas dos filhos. O odor agradável da pele de Ione. Ahh, esposa, estou chegando.

E foi nesse momento delirante cujas imagens floresciam idílicas e lhe pareciam muito reais que uma densa névoa lentamente encobriu os céus de seus devaneios.

Ainda imerso em atmosfera irreal, Izor encrespou a testa, levando involuntariamente sua mão à espada, preparando-se para o mal que estava por vir.

Uma nuvem de poeira, acompanhada de um tremor que sacudiu o solo, confirmou o pressentimento de Izor. Um vulto imenso surgiu. A maior criatura que já vira. Reconheceu-a, apesar de nunca tê-la visto antes. Era o temido gigante da gruta maldita que diziam existir do outro lado das montanhas. 

Jamais vira qualquer coisa parecida, embora já tivessem lhe contado histórias a respeito. Até aquele dia julgava ser uma figura fantasiosa, inventada a mando do rei para assustar o povoado a fim de não ultrapassarem as fronteiras. No imaginário fértil de alguns, descreviam como um grande animal demoníaco, indestrutível, com uma pele tão dura quanto dezenas de armaduras sobrepostas e de cujas garras seria impossível libertar-se. Contavam que os gigantes somente atacavam os vilarejos quando outras criaturas, negras, pequenas e voadoras, invadiam sua gruta para sugar-lhe o sangue. E sempre que tal fato ocorria, o gigante se enfurecia e saía para vingar-se, atacando qualquer coisa que se mexesse.

Izor, que nada temia, sentiu-se impotente diante daquela figura colossal que avançava sobre o vilarejo, pisoteando e jogando os corpos para longe, como se fossem pequenos brinquedos de madeira. Corriam, aos gritos, sem saber em qual direção se esconder. Os arqueiros do rei, que protegiam os vilarejos, inutilmente lançavam suas flechas sobre aquele monstro hediondo. Aos poucos a imensa criatura ia triturando todos à sua frente, deixando para trás corpos irreconhecíveis.

Uma expressão de surpresa inundou o rosto de Izor ao perceber que Ione fora pinçada por uma das mãos do gigante, enquanto tinha a pele dilacerada por aquelas unhas que se comprimiam ao fechar a mão em calabouço.

Que agonia sem fim era aquela que o engolia num poço de trevas?

Agitado dentro daquele pesadelo e sem conseguir proteger sua família do ataque da criatura gigante, assistiu ao massacre de todo o vilarejo. Brumas geladas o dominaram ao ver que o gigante desapareceu em direção às montanhas após ter capturado Ione. Queria lutar. Queria salvá-la. No entanto, suas pernas não se mexiam. Suas mãos estavam dormentes. Sua fronte queimava. Seu corpo exaurido vagava entre dois mundos. Parou de resistir e entregou-se ao sono profundo, enfraquecido pela dor da perda daqueles que lhe eram mais caros. Deslizou para o fundo de uma cratera escura, silenciosa, vazia de qualquer malignidade... e por lá ficou.

— Izor! Izor!

O coração de Izor disparou violentamente. Abriu os olhos com esforço. Era Rangrof que o sacudia.

— Irmão, estás vivo! — exclamou Izor, ainda confuso e entorpecido.

— Levante-se. Vou ajudá-lo a chegar a casa – falou Rangrof.

Ajudado por Rangrof, Izor continuou caminhando. E quando esmorecia, o irmão o erguia, dava-lhe um pouco de água e nacos de pão. Seguiam o trajeto. Escorado no corpo do irmão, Izor via o próprio corpo se movimentando sem acreditar inteiramente que eram seus pés que pisavam o solo.

— Vou desfalecer, irmão. Creio ter perdido todas as forças.

— Façamos um descanso naquela sombra — disse-lhe Rangrof —seguiremos depois.

Ao vislumbrar o vilarejo, Izor abriu e fechou os olhos diversas vezes, até acreditar tratar-se de uma imagem real. Respirou fundo. Agradeceu ao irmão e abraçou-o, longamente. Sem ele não teria conseguido. Sem ele ainda estaria jogado na estrada, preso entre doces quimeras.

Com os olhos embotados, avistou Ione. Mais alguns passos. Um movimento, depois outro. Os pés sangravam. Os olhos pesavam. E seu coração se abrandava. Sabia que após a derrota sofrida na batalha contra os turcos grandes mudanças ocorreriam, afetando a vida de todos. Mas agora só queria chegar a casa. 

Apenas uns metros. Em breve poderia entregar-se livremente à dor.

Podia ver Ione correndo para encontrá-lo. Sorriu, tomado de satisfação. Em poucos minutos sentiria o calor da esposa.

Virou-se, para dividir sua alegria com Rangrof, estranhando o desaparecimento repentino do irmão...

...cujo corpo fora devorado pelos abutres, na beira do rio Arax.