Contos da Rosa

No mar, o tempo nada...

2012-01-07T08:58:00.003-02:00

Mergulhado no mais profundo vazio, recuava ante o toque das gentes, o encostar das mãos e o cheiro do povaréu.

Daí, que partiu mar adentro, onde a natureza segue, na correnteza viva, mas sem gentes.[ou quase]

Quanto mais se afastava das multidões, mais sentia-se parte do oceano e satisfeito como jamais estivera.

Por lá ficou, navegando dias sem fim, no barco à deriva, alimentando-se de isolamento e de imensidão azul.

 Até certa manhã, em que despertou novamente entediado com a própria existência, esbravejando para seu reflexo na água: “O que sou, afinal?”

O oceano parecia responder, com o barulho das ondas: nada! tudo! nada! tudo!...

Ciente de que onde quer que fosse, levaria gente com ele, sendo gente ele também, mergulhou até o fundo e num peixe se tornou.

A essência da felicidade

2011-12-17T15:19:00.033-02:00

Vigiado pela paisagem verdejante dos pampas

Assentou duas achas de lenha no fogo de chão

Arrumando melhor o chapéu de palha trançada

Que teimava em sair ao minuano limpo e seco

Tirou os arreios do cavalo e alisou-lhe o lombo

Assobiando a cantiga em parceria com o vento

Que se espalhava pelo mar verde das coxilhas

E se ia embora espantando o frio e a quietude

Rodeado pelo cheiro das reses que pastejavam

Estendeu o corpo cansado da lida e mirou além

Construindo sonhos e planícies de simplicidade

No crepitar das chamas a natureza se enlaçava

Fechou os olhos e pensou, antes de adormecer

Como um homem pode ser feliz com tão pouco

Bastava-lhe o cheiro da terra e o calor da vida

Que brotava em torno das abas de seu chapéu

Só não previu o imprevisto

2011-12-03T18:10:00.015-02:00

Nascera sob o signo da exuberância. Bela, ousada, sem papas na língua. Extravagante e impetuosa, vive o cotidiano com tamanha fúria, que não raro se corta e se perfura. Expurga emoções pelos poros, estampando no corpo diversas tatuagens. Tudo que ama, gravado na pele. Assim é Karla.

Alma aberta, como asas de um anjo, sedenta e faminta por prazeres inéditos. Provoca, avança e jamais se retrai. Valoriza a busca e devora o achado. E quando o risco se torna previsível, abandona o oásis, solta um palavrão e segue em frente, esvoaçando seus longos cabelos lisos e negros.  

A todos se intitula punk, rebelde e transgressora, mas quando está só em seu quarto, chora todas as dores do mundo, ao som do mais pesado metal.

Ela queria mais tempo, mas a vida é breve. Cada dia a mais, é um dia a menos. Não há tempo algum a perder e este é seu jeito de viver os dias que lhe restam. 

Sim... faltam mais seis meses. Seis meses!!!... 

Sonha desde pequena o mesmo sonho. Sabe que aos vinte irá morrer. E isso já não mais a atemoriza.  

"Como seria, se todos soubéssemos o instante da expiração, quando o ar falta e tudo fenece?" 

Pensava nisso, ao caminhar distraidamente pela calçada, quando uma placa de anúncio desprende-se da fachada de um prédio e desaba em sua cabeça. 

Um estouro. Sangue. O sangue de seu corpo indo embora. 

Imóvel no chão, os olhos perplexos, vê as nuvens se movendo, formando o desenho de um anjo. 

Se não estivesse se sentindo tão ludibriada, teria achado lindo.    

— “Que merdaaaaa....!”

Diálogo entre nós

2011-11-26T14:40:00.017-02:00

- oi, Nó!
- oi, Nóia!
- Como está?
- Enrolado...
- Sempre está!
- Agora mais...
- Que houve?
- Saudades...
- Também eu.
- Vamos?
- Onde?
- Desatar nós.
- Vamos.
- .*.*.*.*.*.
- .*.*.*.*.*.
- Mão gelada.
- A sua é quente.
- Vem, me desata!
- Desato.
- Depois me ata.
- Só os nós?
- De nós em nós.
- Assim?
- Assim!!!!!!!!!!!
- Só nós mesmo! [risos]
- Ahh, minha noinha!......
- Ahh, meu nozinho!.......
- Te amo!
- Te amo!
- Presos.
- Sempre.
- Sou teu nozinho.
- Sou tua noinha.
- Que será de nós?
- Nós seremos nós.
- Só nós?

- Só nós.

*♥*♥*

O retorno de Izor

2011-11-14T10:41:00.012-02:00

Nas altas montanhas da província de Valáquia, o exército romeno comandado por Velkan, estava sendo dizimado nas mãos do inimigo.

Exaustos, após longo trajeto percorrido, haviam descido dos cavalos para descansarem, quando ouviram barulhos suspeitos. Os cavaleiros turcos os cercaram por todos os lados, empurrando-os na direção de íngreme encosta.

Em número reduzido, as tropas romenas avançaram para a morte, lutando contra o impossível. Elmos saltavam das cabeças decapitadas. Lanças eram arremetidas com força, atravessando as armaduras romenas.

Lá embaixo, o rio Arax manchava-se em desgraça, com os corpos que sucumbiam ao desnível do terreno.

Romenos e turcos disputavam territórios e glórias, desde muitos reinos. Antigos desentendimentos, colhidos à custa da queda de centenas de milhares de guerreiros destemidos. Exércitos chefiados por líderes que nada temiam. Suas ordens arrebatavam os ares e eram seguidas com valentia.

À frente dos turcos, o imponente Kyfared, conhecido por seus combates sanguinários. Suas tropas recebiam treinamentos embrutecedores. "Ao inimigo, o inferno!" – urravam, antes de cada batalha. Usavam elmos, túnicas, escudos e armaduras negras, com o brasão real escarlate no peito. Os quase três mil homens da legião, despediam-se de suas famílias, avisando estarem indo para os braços da morte.

Velkan, igualmente, comandava os soldados romenos com mãos de ferro. Com menos da metade do contingente turco, sabia estar em desvantagem. Tinha a seu favor a grande compleição física de seus homens, comparada a baixa estatura de seu oponente. A truculência dos soldados turcos e sua fúria selvagem na hora do ataque, não assustava a minoria dos gigantes musculosos romenos. No entanto, mesmo consciente dessa desigualdade, Velkan jamais recuaria suas tropas. Contava com bravos cavaleiros, que lutariam com honra, até o fim.

Enquanto Velkan ordenava a seus homens que atacassem, ao mesmo tempo em que organizava outras fileiras na retaguarda para os protegerem, evitando assim maiores perdas, Kyfared avançava, fechando o cerco e massacrando-os por todas as direções.

— Escudeiros! Façam uma muralha! - bradava, Velkan.

— Arqueiros! Lancem! - gritava, Kyfared.

Entre gritos de ataque e carnes rasgadas, poucos pensamentos rondavam aquelas mentes guerreiras.

Corpos se empilhavam por toda parte. Muitos agonizavam, com aberturas terríveis, feitas por lanças atrozes. Embora feridos, com cortes profundos, continuavam lutando até o último sopro de vida.

E em meio a golpes infernais, estranhos ruídos de ossos partidos ouviam-se. Não havia tempo para saber de onde vinham. Nem era preciso. Os turcos iam abatendo um a um, esmagando-os na direção da encosta.

»«

Entre os romenos, dois irmãos lutavam para se manterem vivos - Izor e Rangrof. Desde pequenos treinaram para fazerem parte da legião. Orgulhavam-se em serem cavaleiros do rei. Izor era dois anos mais velho que Rangrof. Apesar disso, Rangrof é quem sempre o protegia. Havia uma ligação muito forte entre eles. Por mais de uma vez, Rangrof salvara a vida do irmão, cuja coragem o colocava com frequência em situações de tumultuosos riscos. Sempre atento e com a mente serena, Rangrof vigiava Izor e seus intempestivos passos.

Agora estavam ali, os dois, em meio a pior das batalhas.

Lufadas de vento secavam os respingos de sangues de outras veias, instaladas na face de Izor. Tentava, com esforço, manter-se firme, entre aquela tempestade de lâminas que riscavam os céus e já haviam lhe atingido em várias partes do corpo. De quando em quando, olhava para ver onde estava o irmão. O contínuo ataque o impedia de acompanhar com os olhos a luta de Rangrof para sair-se com vida daquela emboscada.

Rangrof, ao longe, ao perceber o perigo, alertou o irmão, bem a tempo.

— Cuidado, Izor!

Ao ouvir o grito do irmão, Izor virou-se e desferiu um golpe fatal no inimigo, no momento certo. Golfadas de sangue saltaram do soldado turco, que tombou, causando um estrondo sobre a terra vermelha.

Cenas terríveis ocorriam em todas as direções, numa luta que parecia não ter mais fim. Sem os cavalos, os guerreiros romenos se protegiam com seus escudos, mas as chances de saírem dali vivos, diminuía a cada minuto. A milícia turca parecia ter saído das sombras que se projetavam aos poucos no nevoeiro da montanha, cobrindo a paisagem como um véu de trevas.

»«

Empenhado em salvar o maior número possível de soldados, o comandante romeno, girou o corpo por instantes para ordenar uma mudança de estratégia, quando o ar lhe faltou repentinamente e o céu escureceu para sempre.

— Chegou sua hora! - exclamou Kyfared, triunfante, enterrando sua lança em Velkan, que nada disse, pois a lâmina lhe atravessou a garganta.

Restavam poucos homens em pé. Os turcos haviam derrotado os romenos. Em questão de instantes, bradariam, comemorando a vitória. Não sem antes cravarem suas espadas em qualquer homem que se movesse, pois a glória deveria ser comemorada somente após destruírem totalmente o oponente. Assim faziam. Assim seria. Não havia espaço para compaixão naquele cenário.

»«

Ferido, com talhos profundos, Izor tentava bravamente revidar. Sem forças, girava em círculos, empunhando sua espada, sem conseguir acertar mais ninguém.

E antes de curvar-se desfalecido diante do inimigo, viu seu irmão, Rangrof, ao longe, numa situação igual.

»«

Dado como morto, Izor foi chutado para o rio, sobre centenas de cadáveres. Apagou-se por um tempo indeterminado.

Quando recobrou a consciência, abriu os olhos e espantou os abutres que bicavam famintos sobre os seus ferimentos. O cheiro pútrido empesteara as águas. O ar ali tornara-se irrespirável. Com dificuldade, afastou as carnes mortas dos aliados de combate. Ergueu-se.

Izor era um homem de semblante enérgico, alto, vigoroso, dotado de músculos fortes. Assim mesmo, sentiu-se enfraquecido, com o coração oprimido. Temia ter sido o único sobrevivente. Uma verdadeira tormenta agitava-lhe os pensamentos. O irmão, de sangue e de batalhas, vergara-se eternamente?

Com o sol estalando na face, andou pela margem do rio, procurando algum sinal de vida. Afora o som dos pássaros que se alimentavam dos corpos, um silêncio abismal imperava. Os turcos, ao que tudo indicava, haviam levado todos os cavalos. E sem montaria, a viagem de volta até sua casa seria impraticável. Levaria uns cinco dias caminhando, ou mais.

Porém, antes de iniciar o retorno, havia algo que ele precisava fazer.

Entornou a margem e escalou a encosta, escolhendo um trecho menos escarpado. Parou. Apurou os ouvidos, certificando-se de um possível ataque surpresa.

Ao chegar no alto da montanha, onde antes uma intensa batalha ocorrera, nada encontrou com vida. Chamou pelo irmão. Procurou por ele entre o cenário devastador. Nenhum movimento.

Sem água. Sem cavalo. Sem comida. Estudou com atenção a montanha de corpos. Observou que não haviam sido saqueados por completo. Pegou o que lhe fosse útil e preparou-se para enfrentar o trajeto de volta para casa.

»«

Alguns quilômetros depois, desabou. Alquebrado, encostou-se numa árvore de folhas grandes. Não havia encontrado ninguém pelo caminho. Temendo deparar-se com o inimigo, escolheu seguir por atalhos desconhecidos.

Bastante cansado, Izor adormeceu. E rendido por deliciosa miragem, avistou Ione, sua delicada esposa. Os longos cabelos acastanhados, ondulavam ao vento, quando ela corria para encontrá-lo, ao voltar das batalhas. Ione o esperava com o sorriso mais doce do mundo. O cheiro do pão feito pela esposa, encheu-lhe as narinas. O aroma das frutas no pomar. As risadas dos filhos. O odor agradável da pele de Ione. "Ahh, esposa, estou chegando!"

E foi nesse momento delirante, cujas imagens floresciam idílicas e lhe pareciam muito reais, que uma densa névoa lentamente encobriu os céus de seus devaneios.

Ainda imerso em atmosfera irreal, Izor encrespou a testa, levando involuntariamente sua mão à espada, preparando-se para o mal que estava por vir.

Uma nuvem de poeira, acompanhada de um tremor que sacudiu o solo, confirmou o pressentimento de Izor. Um vulto imenso surgiu. A maior criatura que Izor já vira. Reconheceu-a, apesar de nunca tê-la visto antes. Era o temido gigante da gruta maldita, que diziam existir do outro lado das montanhas.

Jamais vira qualquer coisa parecida, embora já tivessem lhe contado histórias a respeito. Até aquele dia, julgava ser uma figura fantasiosa, inventada a mando do rei, para assustar o povoado, a fim de não ultrapassarem as fronteiras. No imaginário fértil de alguns, descreviam como um grande animal demoníaco, indestrutível, com uma pele tão dura quanto dezenas de armaduras sobrepostas e de cujas garras seria impossível libertar-se. Contavam que os gigantes somente atacavam os vilarejos, quando outras criaturas, negras, pequenas e voadoras, invadiam sua gruta, para sugar-lhe o sangue. E sempre que tal fato ocorria, o gigante se enfurecia e saía para vingar-se, atacando qualquer coisa que se mexesse.

Izor, que nada temia, sentiu-se impotente diante daquela figura colossal, que avançava sobre o vilarejo, pisoteando, jogando os corpos para longe, como se fossem pequenos brinquedos de madeira. Corriam, aos gritos, sem saber para qual direção se esconder. Os arqueiros do rei, que protegiam os vilarejos, inutilmente lançavam suas flechas sobre aquele monstro hediondo. Aos poucos, a imensa criatura ia triturando todos à sua frente, deixando para trás corpos irreconhecíveis.

Uma expressão de surpresa inundou o rosto de Izor ao perceber que Ione fora pinçada por uma das mãos do gigante, enquanto tinha a pele dilacerada por aquelas unhas que se comprimiam, ao fechar a mão em calabouço.

“Que agonia mais sem fim era aquela que o engolia num poço de trevas?”

Agitado dentro daquele pesadelo e sem conseguir proteger sua família do ataque da criatura gigante, assistiu ao massacre de todo o vilarejo. Brumas geladas o dominaram, ao ver que o gigante desapareceu em direção às montanhas, após ter capturado Ione. Queria lutar. Queria salvá-la. No entanto, suas pernas não se mexiam. Suas mãos estavam dormentes. Sua fronte queimava. Seu corpo exaurido vagava entre dois mundos. Parou de resistir e entregou-se ao sono profundo, enfraquecido pela dor da perda daqueles que lhe eram mais caros. Deslizou para o fundo de uma cratera escura, silenciosa, vazia de qualquer malignidade... e por lá ficou.

»«

— Izor! Izor!

O coração de Izor disparou violentamente. Abriu os olhos, com esforço. Era Rangrof que o sacudia.

— Irmão, estás vivo! - exclamou, Izor, ainda confuso, entorpecido.

— Levante-se. Vou ajudá-lo a chegar em casa – falou Rangrof, com a voz tranquila.

— Como conseguiu chegar até aqui? Estarei ainda sonhando?

— Não pense nisso agora. Apóie-se em mim. Vamos!...

Ajudado por Rangrof, Izor continuou caminhando. E quando esmorecia, o irmão o erguia, dava-lhe um pouco de água e nacos de pão. Após, seguiam o trajeto.

Escorado no corpo do irmão, Izor via o próprio corpo se movimentando, sem acreditar inteiramente que eram seus pés que pisavam o solo. As visões terríveis que tivera, pairavam num canto secreto de sua mente.

Em breve, não lembraria mais delas.

— Vou desfalecer, irmão. Creio ter perdido todas as forças.

— Façamos um descanso naquela sombra – disse-lhe Rangrof – seguiremos depois.

»«

Ao vislumbrar o vilarejo, Izor abriu e fechou os olhos diversas vezes, até acreditar tratar-se de uma imagem real. Respirou fundo. Agradeceu ao irmão. Abraçou-o, longamente. Sem ele não teria conseguido. Sem ele, ainda estaria jogado na estrada, preso entre doces quimeras e ao ataque do gigante da gruta maldita.

Com os olhos embotados, avistou Ione. Conseguira chegar em casa!

Mais alguns passos. Só mais alguns passos. Um movimento, depois outro. Os pés sangravam. Os olhos pesavam. E seu coração se abrandava.

Sabia que após a derrota sofrida na batalha contra os turcos, grandes mudanças ocorreriam, afetando a vida de todos. Mas agora, só queria chegar em casa.

Apenas uns metros. Em breve poderia entregar-se livremente à dor.

Podia ver Ione correndo para encontrá-lo. Sorriu, tomado de satisfação.

Uma sensação muito boa levou embora as visões tenebrosas de antes. Em poucos minutos sentiria o calor da esposa.

Virou-se, para dividir sua alegria com Rangrof, estranhando o desaparecimento repentino do irmão...

...cujo corpo fora devorado pelos abutres, na beira do rio Arax.

»F I M«

Um estranho casal

2011-11-05T18:24:00.006-02:00

A brancura da cortina, contrastava com o vermelho das paredes e o cetim preto do lençol. Ao longe, o oceano e aquele calor diabólico, aumentavam sua excitação. 

Havia preparado tudo para recebê-lo: a roupa de couro, o chicote, os morangos, a champanhe, velas perfumadas, pétalas de rosa espalhadas na cama e pelo chão de madeira. 

Alan entrou. Estudou atentamente o cenário. Não demonstrou nenhuma emoção.

Se Anne fosse se basear na expressão facial de Alan, nunca saberia o que ele pensava - ou sentia. O rosto dele parecia de mármore. 

“E ele deveria estar pensando o mesmo sobre ela.”

Alan, estendeu o braço e puxou-a para si. Cheirou-lhe os cabelos, para conferir. Não tolerava certos odores. Satisfeito, beijou-lhe os lábios, mordendo-os levemente.

Anne retribuiu, porém, com mais vigor. Ficava um tanto abrupta, quando não estava no controle.

— Hummm - murmurou Alan, levando a ponta do dedo ao lábio, que sangrou um pouco. 

Olhou atentamente para a cama e num gesto brusco retirou o lençol, atirando-o ao chão, contra a parede, perto da janela. 

— Eu não gosto de flores - exclamou Alan. 

— É que eu adoro rosas. Você sabe,...mulheres gostam de rosas.

— Tolice. Não quero flores!...na próxima vez. 

— Entendi. E...do que mais você não gostou? 

— Prefiro lençol vermelho. A cor preta me lembra o lugar escuro onde me deixavam de castigo, quando criança. O vermelho...o vermelho me acalma. 

— Ok. Farei isso. Mais alguma coisa?

— Velas...elas me inflamam lembranças horrendas. O incêndio que provoquei. As labaredas sufocantes. Os gritos. O odor de carne queimando. A ... 

— Sem velas, então! Pronto, já apaguei!!

— Morangos... 

— O que tem eles? 

— Escondi o cadáver de uma jovem, tempos atrás, num tanque cheio de morangos, em uma indústria de geleias.

— Certo. Vou levar os morangos pra cozinha.

— A roupa de couro... 

— O que foi? O couro também faz você lembrar de algo??

— Não. Sim. Bem, não é esse o caso. Tire-a!...  

Anne despiu-se e ficou ao lado da cama, nua, segurando o chicote.

Por alguns instantes, ela achou que ele fosse pegar o chicote e açoitá-la até à morte. Pensou nisso, porque a ideia de matá-lo a chicotadas lhe ocorreu. Mas, seria um desperdício trucidá-lo, antes de saber de quanta frieza ele era capaz. 

Alan aproximou-se. Retalhou-a em pedacinhos, com o olhar.

“Maldição! Ele estava no controle, não ela. E isso era tão...tão sedutor!” 

O corpo de Alan estava agora bem perto. 

Anne não desgrudou os olhos dele. Preparou-se para revidar, caso ele a atacasse. 

Alan, no entanto, jogou-se nela com ardor, como se quisesse saciar uma sede de muitos anos. O rosto de lua de Anne, iluminou-se.  

Faminto, Alan jogou o chicote longe. Não iria precisar dele.  

Sem fechar os olhos, beijou-a. E sentindo o corpo inteiro de Anne, sem medo, entregando-se ao seu, deixou-se dominar, fechando os olhos e compartilhando a loucura. 

Explorou a pele macia de Anne, enquanto a penetrava, com um misto de paixão e desespero. 

Quando aumentou o ritmo, sentiu dedos lhe apertando a garganta. Fez o mesmo. Espremeu-lhe o pescoço, sufocando-a, com doçura. 

Rápido. Mais rápido. Ávidas bocas. Mãos homicidas que desciam sobre o corpo como carinhosos cutelos. 

Unhas, cravando amorosamente nas carnes. Dentes que mordiscavam, quando na verdade queriam dilacerar. 

Dois bárbaros na arena. Olhares fulminantes, atentos aos movimentos da presa. 

Duelaram, por algum tempo, entre gemidos, suspiros e gozos. 

Pela manhã, ambos acordaram saciados, exauridos. 

»«

Alan sacudiu a cabeça para desanuviá-la. Estava um pouco tonto. Precisava sair dali. Precisava beber algo forte. Precisava... matar alguém. Mas não Anne. Não. Ela era psicopata, como ele. E ele precisava dela. Ao menos, até completar o ritual.

»«

Anne espichou-se na cama. Levantou-se. Precisava de um banho. Precisava refrescar a cabeça. Precisava... matar alguém. Mas não Alan. Não. Ele era psicopata, como ela. E ela precisava dele. Ao menos, até completar o ritual.

F I M

À mercê

2011-10-24T21:19:00.003-02:00

Eu realmente acreditava que a minha vida fosse minha, até sofrer um grave acidente e ficar dos pés à cabeça nas mãos de médicos e enfermeiros.

Fiquei entregue aos cuidados de estranhos, durante cinco semanas. Para eles eu era apenas mais uma vida a ser salva. Para mim, eles eram intrusos indesejáveis. Entravam no quarto a qualquer hora. Viravam meu corpo para todo lado. Injetavam-me líquidos misteriosos. Carregavam-me para salas de exames. Despiam-me. Preparavam-me para cirurgia. Devolviam-me para o quarto. Retiravam meus excrementos. Limpavam-me. Davam-me comprimidos, que eu ingeria febrilmente. 

Decidiam por mim, o que era melhor para mim. 

Todos os quereres de antes, mudam de posição, depois que se cai numa cama de hospital. Afinal, um paciente não tem querer. Para melhorar, precisa obedecer. 

É curioso como os pudores e constrangimentos iniciais, desaparecem à medida que os dias seguem. Quando se corre risco de morte, envergonhar-se por não estar depilada, ou qualquer coisinha desse tipo, nem teria cabimento. 

Engraçado lembrar disso, porque eu estava atravessando a avenida correndo entre os carros, para não perder o horário com a manicure.    

Pensando bem, sempre estive viva por um fio. Mas agia como se viver dependesse de minhas ações e que a responsabilidade por meus atos eram resultado das escolhas que eu fazia.

Sobram muitas horas para se pensar, enquanto se aguarda os ferimentos cicatrizarem. 

"É de vital importância que os órgãos vitais se revitalizem." - dissera-me o médico.  

Não tinha graça, mas eu ri. 

E enquanto o organismo se recompõe, a mente segue trabalhando a todo vapor. Acho que nunca pensei tanto, como nos dias em que fiquei internada.

»«    

Quando recebi alta, estranhei a cadeira de rodas. Ajudada por familiares, despedi-me da equipe médica. Agradeci por terem se empenhado em me devolverem à vida. Ainda teria que fazer fisioterapia, para me adaptar à nova condição. 

Eu nunca mais poderia andar. Eu nunca mais poderia correr entre os carros.

Acenei. E parti, para viver uma vida desconhecida. 

« FIM »  

Linha divisória

2011-10-04T11:05:00.020-03:00

Ylana abriu a porta e vislumbrou a brancura gelada, que se estendia até onde seus olhos alcançavam. Respirou fundo. Sentiu os açoites do frio e do vento gélidos, atravessarem seu corpo, como alfinetes espetados bruscamente em uma almofada.

Afogada pela claridade da paisagem, desviou a atenção para o homem deitado no sofá em frente à lareira. Dimitri. Uma ebulição de pensamentos ferveu-lhe o cérebro, ao recordar os últimos acontecimentos. Cruzou os braços rente ao corpo, em busca de algum calor e conforto.   

“Por que alguns são mais fortes e outros são mais fracos?” - pensou. 

*  *  *

Conheceu Dimitri em uma galeria de arte em São Paulo. Hipnotizada por uma tela impressionista, perdeu-se em pensamentos longínquos. 

Distraída, inclinou-se levemente para conferir o folheto da exposição e ao erguer os olhos deparou-se com ele. Apaixonou-se. E o quis. Simples assim.

Ylana sempre conseguia o que queria. E conseguiu. Cativou Dimitri com seus inúmeros encantos. Depois daquele dia, não se desgrudaram mais. 

Quando ele a convidou para conhecer a família que morava distante, Ylana ficou radiante e aceitou prontamente.

Tão logo soube o destino, pulou de alegria. “Sibéria!? Ah, sim, vamos!!” 

Com ele, iria ao inferno, se preciso fosse. “E que ele jamais saiba que o inferno sou eu.”

Pela primeira vez Ylana sentia algo bonito por alguém. Mais do que uma necessidade, seu sentimento por Dimitri se intensificava, enchendo-a de esperanças. 

“Quem sabe, esse amor me salve desse castigo a que estou condenada.” 

*  *  *

Uma semana depois de chegarem, as coisas começaram a sair dos eixos. 

Devidamente instalados em uma confortável pousada, Ylana convenceu Dimitri a aguardarem mais uns dias, pois o clima a golpeara de tal forma, que não se via pronta para o encontro com a família dele. 

O oceano branco, além de afetar seu estado de espírito, atingira também seu metabolismo. Inchou e ficou roliça como uma foca. 

Tinha receio de sair, escorregar na neve e rolar em avalanche, indo parar numa toca de marmotas.

Sua aparência estava grotesca. Antes, eufórica pela aventura romântica do passeio, agora, absurdamente incomodada. Em hipótese alguma aceitaria ser vista naquele estado lastimável. Queria causar a melhor impressão possível.

Dimitri achava graça e tentava tranquilizá-la de todas as formas. Sem sucesso. 

— Ei, você está linda! Com tantas roupas, eu mal consigo ver seu corpo direito. Meus pais não perceberão nada. Relaxa, amor - dizia.  

— Linda?? Pois eu me sinto horrível! – retrucava Ylana.

A reação despreocupada de Dimitri, diante daquela situação insólita, encheram-na de preocupação. Estava conhecendo um outro Dimitri, sarcástico e zombeteiro. E isso não lhe parecia nada bom. 

“Não!! Não faça pouco caso de mim! Ele pode acordar....e eu não serei mais dona de meus atos!” 

Para seu desespero, continuou inchando, dia após dia. 

Alheio ao perigo, Dimitri rolava de rir daquilo tudo. 

Por sua vez, Ylana não era mais a mesma. Seu entusiasmo congelara. E todos os sintomas se pronunciavam contundentes, numa sequência de fatos que não mais conseguiria interromper.

Uma vez desencadeado o monstro da jaula, nada poderia ser feito para impedi-lo de agir. Só um milagre!... Mas Ylana não acreditava mais em milagres.   

No correr do tempo, sensações boas e ruins se debatiam dentro dela. E os remédios nessas horas não surtiam mais efeito. O pior acontecera. 

Olhou novamente para o corpo inerte sobre o sofá. 

Não estava mais no controle. O sangue em suas mãos eram prova disso. 

Teria sido diferente, se Dimitri soubesse dizer a coisa certa, na hora certa. Mas não!... Estragara tudo! Ele era o culpado por não saber lidar com os instintos mundanos que dormiam nela. Novamente o fato se repetira. Pela quarta vez vira soltar-se da jaula, a fera de garras afiadas, cujos remédios mantinham sob inofensiva calma. Uma palavra errada. Um gesto equivocado. Um olhar acusador. Uma atitude suspeita. Um comentário sarcástico. Um sorriso cínico. E pronto! O cadeado se rompia. E o alívio só viria quando o autor da afronta fosse eliminado.  

Antes da tragédia acontecer, tentara avisar Dimitri, pois não queria assustá-lo e nem feri-lo. Porém, ao invés de compreensão, ganhara uma risada irônica como resposta e frases do tipo "todos temos nossos monstros, escondidos em labirintos escuros.” 

— Diz isso porque não sabe do que Self é capaz – alertou, assustada. 

— Self? Quer dizer que seu bicho papão de estimação tem nome? – debochou ele, rindo alto.

Enquanto Dimitri gargalhava, Ylana pode sentir o cadeado sendo forçado e bem perto de ser rompido. Self escutara! Devia estar enfurecido com aquela provocação. O tratamento, as internações, os remédios para mantê-lo inofensivo nunca eram o suficiente. Nunca!

Quando algo assim acontecia, ela utilizava a técnica aprendida com seu antigo terapeuta - contar de um a cem - e  de cem a duzentos, em casos extremos. Enquanto contava, sua respiração se normalizava, empurrando-o de volta para o fundo. 

Mas Self era muito esperto e conhecia o truque de contagem de Ylana. Com sua força redobrada pela fúria, sacudiu a jaula, batendo o cadeado contra as vértebras de Ylana e com mãos vorazes abriu a cela e escalou velozmente até a saída. 

Uma vez solto, nada o impediria de silenciar o inimigo: Dimitri. 

Indiferente ao terror interno que Ylana vivia, Dimitri, com seu jeito calmo e alegre, continuava rindo, sem acreditar em nada do que ela lhe contava.  

E foi num momento de descuido, que a faca ganhou terreno, perfurando-o no instante exato em que tentara pegar uma xícara de café. Atacado de surpresa, cambaleou. Recuou alguns passos, com as mãos no peito e desabou no sofá. 

Ylana afastou-se. Olhou com frieza para o corpo sem vida. Abriu a porta, ainda com a faca nas mãos, assimilando lentamente o que acontecera. 

Self acompanhara de perto. Assim como ocorrera das outras vezes, resolveria tudo e não deixaria vestígios incriminadores para ambos. 

No entanto, dessa vez algo diferente precisaria ser feito. Ylana deixara de ser uma boa hospedeira.    

Em choque, ao ver o corpo de seu amor sem vida, demorou para voltar à realidade.

 O telefone tocava insistentemente. “Serão os pais de Dimitri!?”

Ao girar o corpo para atender a ligação, Ylana recebeu o primeiro golpe. Tombou sobre o tapete da sala. Um filete de sangue escorreu de sua nuca.

Virou-se, com as últimas energias que lhe restara e encarou seu algoz. 

— Por quêê??? - perguntou, com voz entrecortada. 

— Porque eu me tornei mais forte que você - respondeu, Self - golpeando-a novamente.

Algumas horas mais tarde, os corpos de ambos foram encontrados pelos familiares de Dimitri. Assim como, misteriosas pegadas na neve, em direção da região central da cidade.

« FIM »  

Transgressão

2011-09-17T12:07:00.005-03:00

Fóbico

2011-08-20T19:47:00.016-03:00

Emiliano Turvo tinha medo de tanta coisa, que a própria sombra já saltara de pavor várias vezes, com os sustos que ele costumava ter. 

Desde sempre, sentia-se acometido por um sentimento de inquietação, ante a noção de um perigo real, ou imaginário. Principalmente este último. Tinha fama de ser nervoso e desconfiado, por sua constante expressão de espanto. Seus olhos grandes e suas bochechas enormes tornavam seus assombros diários ainda mais assombrosos. Os colegas de trabalho também tinham medo. Sim, medo que Emiliano a qualquer momento se petrificasse de pavor, suas pupilas se dilatassem, seus olhos saltassem das órbitas e voassem para o colo de algum deles. 

Qual seria o limite de Emiliano? No escritório fizeram uma aposta, para ver qual será a causa mortis que o derrubará. Sadismo puro. "Deixem-no em paz! Ele só tem um jeito esquisito" - diziam os mais clementes. "E quem não tem?" - pensavam os demais.

Como resultado de seus temores excessivos, Emiliano não sabia andar de bicicleta. Tinha medo de cair e quebrar todos os ossos, ou ela ficar sem freios e ele ser esmagado por um caminhão ao atravessar a avenida movimentada, deixando seu corpo numa pasta de carne irreconhecível, sendo enterrado numa cova rasa e identificado como "não se sabe". Ficava com taquicardia, só em pensar.

Também nunca aprendera a nadar, tal era o pânico que tinha de se afogar, ser levado pela maré e devorado por um tubarão, ou partido ao meio pelas hélices de algum iate, ou ser surpreendido por uma tempestade e arrastado para junto das pedras, sendo despedaçado aos pouquinhos, até não sobrar nem um bifinho dele para ser autopsiado. De que adiantaria arriscar-se a um mergulho e virar almôndega para os animais do oceano? Não! Abominava as águas. Fossem pequenos lagos, rios, mares, fontes, riachos, piscinas, aquários. Nem quando tomava banho em casa se sentia seguro. A água poderia esquentar repentinamente. "Já pensaram nisso? Como podem fechar os olhos enquanto a água escorre? É preciso estar sempre atento. Não se pode confiar cegamente na indústria de chuveiros hoje em dia" - alertava, solícito, a quem lhe desse ouvidos ou um dedinho mindinho de prosa. 

Andar de avião? Jamais! Dirigir? De forma alguma! Poderia sofrer um acidente, o carro explodir, ele ficar preso nas ferragens, ou ser assaltado na estrada, sequestrado ao parar para dar informações. Enfim, além de medroso, Emiliano tinha uma imaginação desmedida. Talvez daí viessem todos os seus medos. Emiliano era um visionário. Previa catástrofes, que provavelmente jamais ocorressem. Mas, a probabilidade pequerrucha que fosse de elas ocorrerem, lhe bastava.   

Falava de forma drástica, colocando uma entonação de urgência nos diálogos mais pífios. Receava ser interrompido. Temia não conseguir concluir a tempo seus raciocínios. Ao telefone, por exemplo, Emiliano teria uma síncope, se não o deixassem completar suas frases. Aumentava o tom de voz e acelerava a conversa até finalizar. O coração disparava e sua respiração ofegante chegava a causar aflição do outro lado da linha. Na verdade, quem ficava realmente aflito era ele, caso fosse impedido de dizer o que pretendia. Sabe-se lá o que aconteceria.

Seus temores foram uma sucessão de acontecimentos adiados, transferidos, deixados para depois. Ia arrumando desculpas, para fugir de todas as situações que o amedrontavam.

Somente resolveu procurar ajuda profissional, quando a segunda esposa também pediu o divórcio. Emiliano adquirira o inconveniente hábito de assustar a mulher. Provocar o medo alheio, foi um modo que ele encontrou para mascarar suas próprias fobias. Silencioso, aproximava-se por trás, apertava a cintura da esposa e gritava: rááááááá! Que mulher não daria um pulo de susto? Já Emiliano, deliciava-se e ria a valer. 

"Droga! Sentiria falta dela."

Descobriu a existência de um grupo de apoio às pessoas com vários tipos de fobia, chamados neuróticos anônimos. Por curiosidade, resolveu ir numa das reuniões. Só em pensar em contar seus receios e aflições para pessoas estranhas, já doía-lhe o estômago. Se todos iam porque tinham medos, como criavam coragem para chegar até lá?

Para seu consolo, ficou sabendo haverem assustados num nível elevadíssimo, considerados os casos mais graves, que ficavam à espreita na esquina, apenas olhando o prédio, sem coragem de entrar. Ah, o caso dele não era tão sério assim. Afinal, ele conseguiu sair de casa e ir ao endereço “quase secreto”, sem recuar uma única vez. Suando frio, com o corpo tremendo, os pés vacilantes, os olhos medindo cada passo, é verdade, mas foi.

Havia pelo menos uns trinta “neuróticos” aguardando o começo da reunião. Sentou-se e ficou observando, atemorizado, pensando no que fazer, no que dizer, onde colocar as mãos, onde enfiar os pés, onde esconder a cara vermelha como um pimentão e como disfarçar o coração que ameaçava saltar pela boca. 

Arrependeu-se. Queria ir embora. Mas, cadê coragem? Aos poucos, os participantes, sob incentivo de um orientador, revelavam seus dramas. Emiliano se viu em cada relato. Melhor nem pedir a palavra e ficar só ouvindo, bem quietinho. E se o chamassem, teria um ataque, se jogaria no chão, passaria mal, seria levado para o hospital, medicado e mandado embora. Isso!!! 

Adrenalina a mil, as mãos ensopadas, aguardou. Podia ver a camisa se mexendo. Era seu coração que batucava os sambas mais enredados.

Não o convocaram. Aliviado, foi para casa. 

Passou a frequentar o local com regularidade, apenas para escutar os medos alheios. Tomou gosto pela coisa. 

Chegaria o dia em que também seria convidado a contar seus medos, sua falta de coragem frente à vida, frente à morte, frente a frente. Mas até lá, muita água iria rolar debaixo da ponte. 

"Não! Água não!!" 

« FIM »

Compulsão

2011-07-23T12:24:00.003-03:00

Celina morava sozinha. Independente e com ótima situação financeira, residia num  amplo apartamento, no melhor bairro da cidade. Perfeccionista, não suportava  desordem. Um objeto fora do lugar era o suficiente para deixá-la transtornada.  Não tinha empregados. Cuidava de tudo pessoalmente, pois ninguém conseguia fazer  tão bem quanto ela. 

Extremamente organizada e caprichosa, quase não  recebia amigos ou parentes. A simples ideia de que visitantes pudessem manchar  seus caríssimos tapetes e estofados, derrubar algum de seus vasos importados,  quebrar uma das peças de seu lindo aparelho de jantar, ou danificar qualquer  item de sua decoração, lhe fazia subir a pressão. 

Sempre que se  aproximava alguma data festiva, tratava de marcar uma viagem, para estar bem  longe da possibilidade de não encontrar uma desculpa perfeita. 

E foi  numa dessas viagens que Celina conheceu Bernardo. Contou a ele sua compulsão por  limpeza e organização. Fez isso de uma forma tão charmosa, que o moço a achou  exótica e sofisticada. Quanto mais detalhes Celina revelava, mais ele se  mostrava encantado. Abismada por finalmente ter encontrado alguém que a  entendia, abriu uma exceção e o trouxe para ficar uns dias com ela.  

Apaixonados, ficaram durante uma semana inteira como se estivessem em  lua-de-mel. O clima romântico pairava no ar. Celina vivia emoções inéditas.  

É bem verdade que irritou-se na primeira vez em que as roupas de ambos  ficaram espalhadas no chão. Automaticamente, curvou-se para juntá-las. Porém,  Bernardo a dissuadiu com um sorriso cativante, fazendo parecer tão natural  deixar as peças jogadas, que passou a não se importar mais. Andavam nus pelo  apartamento. Cantavam. Dançavam. Transavam por todos os cômodos. 

As  portas de um mundo novo haviam sido abertas para Celina. Passou a chamar  Bernardo de “Bê”. Ele passou a chamá-la de “Cel”. Assim como num comercial de  margarina light, a vida era bela o tempo todo e só existia o lado bom. O lado  perfeito! E Bernardo, tornara-se o seu pão quentinho.

Quatro semanas após  a chegada de Bernardo, o ambiente estava na mais completa bagunça. Ele era o  oposto de Celina. Odiava arrumação e cheiro de produtos de limpeza. Se as coisas  estivessem fora dos eixos, mais à vontade ele se sentia. A cozinha parecia ter  sofrido um abalo sísmico. Louças sujas se empilhavam na pia e por toda a  bancada. O lixo deixou de ser recolhido. Restos de alimentos apodreciam sobre a  mesa. O bolor fazia festa sobre algumas fatias de pão, esquecidas numa embalagem  aberta. 

Celina, aos poucos foi se desprendendo de sua obsessão por  organização e se apegando a Bernardo de um modo tão exagerado quanto sua mania  por querer tudo no lugar. Só queria viver aquela paixão. Qualquer fato ocorrido  além daquelas paredes, se tornara irrelevante. Viciara-se nele. Precisava a todo  instante sentir aquelas mãos em seu corpo, aqueles olhos nos seus. Bernardo se  afastava um pouco e ela já se desesperava. Pediam comida. Ele descia até a  portaria para pegar. Celina corria atrás para alcançá-lo. Passavam pelo  porteiro, acenavam um cumprimento, grudados, entre um carinho e outro. E mal ele  fechava a porta ao retornar, ela se jogava nos braços dele e pedia beijos,  abraços, palavras sussurradas. Bernardo atendia. Puxava Celina. Brincavam de  “quero-não quero”, “agora-depois”. Ela adorava. Estava envolvida como nunca  estivera.

Passou a amar os joguinhos. Seu preferido: “agora não quero  foder”. Quando na verdade queria... e muito! Achava estimulante ver Bernardo  doido de tesão por ela. Ficavam nessa de se pegar, se largar, correr pelos  aposentos, derrubando objetos pelo caminho, até se engalfinharem, fosse onde  fosse, transando de todos os jeitos.

Nas primeiras vezes riram, acharam  excitante, mas quando Celina insistiu com esse lance de “sim e não”, Bernardo  foi perdendo o interesse. 

Agora, estava ali, ao pé da cama, olhando para  Celina, enquanto ela dormia serenamente. Deu-se conta de como ela foi se  modificando com o passar dos dias e se tornando cada vez mais dependente dele.  Estava na hora de cair fora. Melhor ir embora antes dela acordar. Seria uma  chatice ter que dar explicações e aturar lamúrias. 

Pegou a mochila e  começou a juntar suas coisas. 

Catava as últimas roupas no sofá da sala,  quando viu Celina parada na porta. 

- O que está fazendo? Vamos a algum  lugar? – perguntou ela, sem entender.

- Eu....preciso ir. Tenho que  voltar, senão vou acabar sendo despejado. 

- Ia embora sem falar comigo??  

- Não.... imagina. Só estava juntando as minhas coisas. 

-  Mentira!! Fala sério. Ontem estava tudo bem. Hoje tem pressa e precisa  ir.

- Celina, a gente se curtiu muito nessas semanas, foi tudo  maravilhoso, mas uma hora eu teria que partir, não acha? – falou Bernardo, com  um meio sorriso.

- AH, agora eu sou “Celina”? Depois de tudo!.... Como  pode ser tão cretino? 

- Ei, vamos conversar na boa, ok? Achou que eu  fosse ficar aqui para sempre?

Celina ficou em silêncio, com as mãos na  cintura, um tanto perplexa. Nem deu tempo de Bernardo respirar aliviado, achando  que ela se acalmara, porque em seguida Celina disparou até a porta de saída,  retirou a chave e correu para o quarto, gritando que não deixaria ele sair de  sua vida. 

Furioso com tudo aquilo, Bernardo foi atrás. Tentou tirar a  chave das mãos dela. Primeiro, com toda a delicadeza possível. Não conseguiu. E  para complicar ainda mais, ela fez a maior sacanagem que uma mulher pode fazer  com um homem: começou a chorar, enquanto tentava convencê-lo a ficar.  

Vendo que não teria outro jeito, a não ser apelar para a ignorância,  puxou a chave, desta vez com brutalidade. O movimento brusco fez com que ela se  desequilibrasse e ao tentar se apoiar em algo batesse com o cotovelo numa bela  escultura de bronze, que voou de cima da cômoda. 

Sem nenhuma paciência  mais, Bernardo virou o corpo para sair do quarto, mas Celina agarrou-se nele,  tentando impedi-lo de se afastar. Emputecido, empurrou-a.

Depois disso,  tudo aconteceu muito rápido. Não deu tempo para nada. Escutou um estrondo.  Celina caíra exatamente sobre a escultura. Merda! Levou as mãos à cabeça e ficou  olhando, sem acreditar. Nem foi preciso se abaixar para ver se ela respirava. Os  olhos de Celina estavam esbugalhados. A boca aberta, torcida de um modo bizarro.  

Sem pensar direito, Bernardo pegou a mochila e se mandou. Passou zunindo  pela saída do prédio, batendo a porta de vidro, que chegou a estremecer.  

O porteiro achou estranhíssimo aquele comportamento. Acostumado a  observar e analisar as fisionomias dos moradores, deduziu que deveria ter  acontecido algo terrível para ele sair daquele jeito, suado, esbaforido e com  aquele olhar de cagaço. 

Intrigado, telefonou para Celina para saber se  estava tudo bem. Ninguém atendeu. Atiçado pela curiosidade, subiu até o  apartamento. Encontrou a porta aberta. Entrou. Horrorizou-se com a desordem e o  mau cheiro. Jamais poderia imaginar que uma mulher tão fina fosse tão relaxada.  Caminhou pelos cômodos e encontrou o corpo. Deu um grito que faria um gato sair  disparando de um beco escuro. 

Já ia sair para pedir ajuda, supondo que  ela estivesse morta, quando sentiu dedos apertarem seu tornozelo. O susto foi  tão grande que o porteiro deu um pulo e quase pisou em cima da cabeça de Celina.  “Foi ele” – disse ela, num fiapo de voz, antes de perder os sentidos outra vez.  

Tremendo, descontrolado como nunca estivera, o pobre rapaz telefonou  para a própria portaria. A faxineira atendeu e começou a explicar que só estava  passando e resolveu atender porque não suportava telefones tocando. Histérico, o  porteiro gritou para que ela chamasse uma ambulância, pois dona Celina estava  morrendo e ele não tinha condições emocionais de telefonar para ninguém. Sem  entender quase nada, mas de temperamento calmo como uma enfermeira alemã, além  de estar acostumada a obedecer ordens com eficiência, a faxineira fez o que  precisava ser feito.

Em pouco tempo, o apartamento de Celina foi tomado  por estranhos. Ainda inconsciente e em estado gravíssimo, recebeu os primeiros  socorros, enquanto se preparavam para levá-la ao hospital. 

O porteiro  ficou sentado num canto, com o olhar perdido. Jamais esqueceria a sensação  daqueles dedos em sua perna. 

Vizinhos e funcionários do prédio,  espiavam, tentando saciar a curiosidade. 

Entre o espanto com o ocorrido  e a sujeira do local, um pensamento era unânime na mente de todos: “mas que  mulher porca!”.

« FIM »

Um caso isolado

2011-07-05T12:37:00.006-03:00

Algumas pessoas possuem um dom especial para a autodestruição. Por isso quando eu soube da morte de Rubens não cheguei a ficar completamente chocado. Os poucos amigos que ele tinha imaginavam que um dia algo assim pudesse acontecer. E olha, vou te confessar que me sinto culpado por não ter ido conversar com ele. 

Duas semanas atrás, Rubens me telefonou. Pediu pra eu passar por lá e levar algum rango. Estranhei aquele fio de voz, meio rindo, meio chorando, num emaranhado de falas sem sentido. Mas o Rubens sempre foi um sujeito esquisitão. Falou pra todo mundo que iria se afastar pra escrever um romance e não queria ser incomodado. Bom, eu fui parceiro até onde pude ser, disso ninguém vai poder me acusar. Atendemos o pedido dele. E nem poderia ser diferente, porque o cara exigiu aos berros, num tipo de surto, que o deixassem em paz até ele terminar o livro. Lembro bem. Estávamos os quatro amigos bebendo num boteco qualquer, sentados numa mesa na calçada. Pra variar fizemos piada da empolgação de Rubens. O cara realmente tinha o romance inteiro pronto dentro daquela cabeça alucinada e fodida. Costumávamos dizer que ele era genial. Lógico que isso o deixava ainda mais entusiasmado. A verdade é que achávamos mesmo traços de genialidade no que ele escrevia. Demos apoio. Incentivamos. Tomamos um porre memorável naquela noite. 

E foi a última vez que vimos Rubens com vida.

Três meses depois, nada do livro. Tentamos contato. E nada. Parou de publicar nos sites que participava. Não atendia telefone. Não respondia e-mails. 

Um de nós poderia ter ido lá. Perdemos tempo num jogo de empurra. Cada um ficou achando que o outro iria. Ninguém foi. Ficamos preocupados, mas estávamos todos ocupados demais pra pegar a estrada e ir até o lugar onde ele escolheu pra se esconder.  Aos poucos, esquecemos dele. Esta é a mais pura verdade.

Sei que isso é cruel de dizer, mas o sujeito era um doido e por causa dele quase fomos presos certa vez. Sem contar as muitas confusões em que nos metemos por causa das pirações dele. Melhor nem lembrar disso. Nossas vidas estão bem mais tranquilas agora. 

De certa forma, empurramos ele pra morte. O cara não tinha grana. Não sabia cozinhar um ovo. Chegava a ficar dias sem dormir. Abusava do cigarro, da bebida e uns chás pra abrir as portas da imaginação. Devíamos ter discordado daquela maluquice de querer se enfurnar e se isolar do mundo. 

E, veja bem, só estou te contando isso porque sei que me entende. Aliás, nas horas em que eu mais preciso, recorro a você, pois eu posso desabafar, sem ser criticado ou julgado. 

Pois então, hoje ficamos sabendo que ele tinha telefonado pra polícia também. Dizem que ele sussurrou um pedido de socorro, depois ouviram um baque e mais nada. O plantonista que atendeu a ligação não deu muita atenção e não procurou localizar o endereço da chamada. Achou que fosse trote. Disse que é comum fazerem isso. Sem contar que trocara o turno com outro colega e virara a noite trabalhando. Além do sono e cansaço, tinha levado um pé na bunda da namorada, estava de saco cheio daquele emprego e de ter que ficar salvando pessoas que só faziam merdas. 

Ao menos, essa foi a explicação do plantonista para o descaso em acionar o alerta para socorrerem Rubens. 

Talvez não houvesse mais tempo. Talvez ele fosse morrer de qualquer forma. Não se sabe. Esta é uma das tantas dúvidas que entrará para o rol das coisas jamais sabidas. 

O fato é que quando enfim botaram a porta abaixo e entraram no pequeno e fedorento chalé, o corpo de Rubens jazia sobre a madeira gasta. Não se sabe ainda a real causa da morte. Falaram em parada cardíaca. Rárrárrá Que diagnóstico! O Rubens deve estar dando pulos de raiva (esteja onde estiver), porque detestava incompetência. 

Talvez ele tenha morrido de inanição. Quem sabe teve uma das tantas visões psicóticas que costumava ter e acabavam resultando em textos espetaculares. Quem sabe. Dizem que o corpo estava só pele e ossos e o coração teria parado de bater por total falta de energia. Como uma máquina sem combustível. Como um balão vazio. Como... qualquer coisa murcha e vazia.

As suspeitas são de que ele ficou escrevendo até se esvair completamente. Levantaram essa hipótese, em razão do texto ainda em aberto na tela do computador. Depois do título “Uma Ode aos Bons”, estavam escritas duas mil, oitocentas e vinte e duas páginas. Um F encontrava-se em aberto no final do texto. Seria um efe de Fim? Não se sabe. Nunca saberemos se ele pretendia dizer mais alguma coisa. Especulo que sim, porque Rubens era demais pra ele mesmo.

O pai de Rubens veio da Espanha para o enterro do filho. Quanto a mãe, falecera ao dar à luz.

Rubens morou um tempo com uma tia, até ser convidado gentilmente a procurar outro lugar pra ficar. Foi quando passou a tocar em boates pra conseguir grana suficiente pra pagar a pensão mais ou menos limpinha onde foi se enfiar. 

O pai de Rubens, que sempre o criticara e jamais dera valor a sua arte, pegou o arquivo e mandou para uma editora avaliar a obra. Resolveu fazer isso depois de ler as primeiras páginas e se impressionar com o talento do filho. O livro foi editado, dividido em várias partes, publicado com autoria póstuma e se tornou sucesso de vendas. Claro, o pai de Rubens abocanhou a grana toda. 

Então, isso foi o que aconteceu. Guardaremos pra sempre o segredo, a dúvida e a culpa. Eu e meus amigos não nos vemos mais. 

Só mesmo a você, meu cúmplice, meu diário querido, posso revelar a verdadeira versão dos acontecimentos.  

Mudando o ponto de vista

2011-06-17T15:12:00.006-03:00

Fosse a porta uma janela e precisaria de cortinas. Mas a porta é uma porta e não uma janela. E por que iria querer ser algo que não é? Para saber como é ser o que não é? Pois até seria possível deixar de ser uma porta e se tornar uma janela, bastaria uma reforma estrutural. A questão é - a porta quer tanto assim ser uma janela? Talvez tenha lido poemas demais, a tal porta. Vá saber! Pode ter achado lindo "os olhos são a janela da alma". Janelas possuem status de contemplação - portas não. Ninguém diz "que vista linda tenho desta porta!", não é mesmo? Quase nunca se ouve isso.

Vai daí que um belo dia a porta quis se tornar uma janela. Refletiu junto ao madeirame e o batente e decidiu: "quero deslumbrar!" "quero cortinas!" "quero avistar!"

E não é que a danada da porta levou adiante o intento e passou por uma reforma mesmo? Incrível como se consegue mudar, quando se quer mudar. Não foi fácil deixar de ser o que sempre tinha sido. Afinal, tantos anos suportando batidas ao sabor dos humores alheios, que acostumara-se. Uma porta suporta, pois fora feito porta.

Analisava os pormenores de sua situação enquanto porta, quando se deu conta que além da falta de glamour também vez ou outra escutava gracejos do tipo "é burra feito uma porta". Mas hein... como podem ser tão cruéis! Ela só estava cumprindo sua função, porra! Até os cupins sabiam disso. Ahh, se fosse um cupim e não uma porta, sua existência seria melhor? 

Ei, nada de perder o foco!

Dias depois já não era mais uma porta. Agora sim, sua vista era outra. Uma vista digna de admiração. Sem contar que ganhara uma cortina, um ornamento rendado e alguns trelelês balouçantes. Ahh, que maravilha era ser uma janela. Braços apoiavam-se por longos minutos e às vezes pássaros repousavam tranquilos sobre o pequeno beiral. Ser janela era muito, mas muito melhor que ser porta. Só mesmo uma janela que já foi um dia uma porta consegue entender.

Enfim, a vista é bela!

Sobejamente

2011-05-29T11:03:00.012-03:00

foto da internet, mas o sangue fui eu que coloquei

Já fiz muitos versos tecidos a choros

Cheios de dores carimbadas no couro

Macerados em estertores epilépticos

Asfixiantes estrofes em decomposição

Como veias esticadas no varal da vida

Inoperáveis chagas vertendo à mostra

O que fica nem sempre é o que sobra

Se o tormento quer emergir - deixe vir!

As palavras podem ser tudo que resta

Mendáculo

2011-05-23T09:42:00.015-03:00

peguei na net a imagem de uma xícara, dupliquei, fiz efeitos e ficou assim

Lá fora, a chuva fina banhava as calçadas. Dentro da cafeteria, o casal conversava num tom pouco cordial. As feições de ambos demonstravam desconforto. Os olhos dele analisando cada expressão da bela jovem sentada à sua frente. Dois anos juntos. O flagrante. A surpresa da deslealdade. Enganara-se, mais uma vez.

Uma iminência sinistra apossou-se dele, ao perceber a mancha alastrando-se diante de seus olhos. Inutilmente ela tentava fazer parecer o que sabidamente não era. Quanto mais explicações dava, mais a nódoa se espalhava. Conhecia as mulheres. Sabia que se não a deixasse falar até o fim, aquele fim nunca teria fim.

Suportou quarenta longos minutos de palavras vazias que já não lhe diziam coisa alguma. A mancha agora cobria tudo, inclusive a alvura da fina toalha de linho. Engulhos revoltosos ameaçavam vir à tona. E no momento em que ela descaradamente lhe pediu perdão, ele não resistiu mais e vomitou. Lançou sobre ela, sobre a mesa, sobre suas ilusões, sobre seu tempo perdido, toda a náusea de sua inconformidade e foi embora, sem olhar para trás.

* * *

Vomitada e perigosa, levantou-se, enfurecida e fétida. Em sua roupa, o odor da incompreensão daquele com quem um dia compartilhara salivas, toalhas, roncos, chulés e seus pensamentos mais íntimos.

Ganhou a rua. A chuva lavou suas vestes das golfadas violentas de antes. Aquele ultraje seria devolvido. Sim! Pensaria em algo bem sórdido para revidar a maneira nojenta como fora tratada. Todos merecem perdão. Afinal, ter um caso com o irmão dele foi um acontecimento que aconteceu, sem ela querer que acontecesse.

Naquela noite, não conseguiu dormir. A imagem tormentosamente ricocheteava em sua mente. Aquele cheiro de vômito nunca mais sairia dela. Lembrou-se do filme "Carrie, a Estranha", na cena em que o balde de sangue lhe cobriu o corpo.

Ahh, sua vingança seria pior, bem pior!

* * *

O refluxo ofensivo e insultuoso emergia a todo instante. O sangue nem corria mais nas veias, pululava tresloucado. Antevendo uma revanche melodramática e por isso mesmo malograda, recolheu-se por alguns dias. Não queria agir movida pela emoção. Seria impiedosamente implacável em sua vingança. A semente da desforra germinava em sua mente, doidivanamente, crescendo mais e mais a cada minuto.

Planejou durante dois meses, com esmero e cuidado, as armas que usaria em seu fatídico ato final. Depois do que pretendia fazer, ele nunca mais lançaria seu hálito sobre ela, nem sobre inofensivas toalhas e porcelanas finas. Tampouco sentiria novamente o bafo de quem quer que fosse.

Tudo preparado. Pegou a sacola e saiu em direção ao prédio onde ele trabalhava.

Nervosa, chegou cedo. Aproveitou para olhar as promoções das lojas. Pelo reflexo do vidro, cuidava as pessoas do outro lado da rua. Logo o veria. Conhecia bem os hábitos dele. Enquanto isso, os vestidos e calçados a distrairiam. Vitrines.... ele odiava vitrines. Odiava esperar por ela. Pensava nisso, quando o viu. Alinhado e elegante, como de costume. E acompanhado! O quê?? Abraçado com... não, não podia ser! O que a irmã dela está fazendo com ele?

Diante de tamanho abalo, suas mãos tremem e a sacola não resiste, desabando de encontro ao chão.

Nauseada até o último fio de cabelo, escorou-se no canto da loja e vomitou sobre o vidro, sobre a própria roupa, sobre a sacola, sobre alguns passantes, que nada tinham a ver com a vingança malograda, expelindo a raiva, a frustração e todo o café da manhã.

Do outro lado da rua, o casal troca carinhos e afagos.

Disfarçadamente, de esguelha, ele avista a mulher se estrebuchando contra a vitrine, sorri e segue em frente, sem olhar para trás.

« FIM »

[este conto encontra-se publicado no site Contos Fantásticos]

Ele cantou a pedra...

2011-05-14T11:48:00.011-03:00

... e a pedra se encantou por ele. Casaram-se. Tiveram dois pedregulhos e quase foram felizes para sempre.

Mas, no meio do caminho surgiu outra pedra, bem mais jovem e dona de uma superfície lisinha como mármore, causando um alvoroço naquela relação antes tão sólida.

Lascou-se a pedra-mãe. Derramou minérios de lágrimas. Em vão. Ele partiu. Restaram fragmentos do que um dia foi uma história bem lapidada.

A vida segue.

Os pedregulhos crescem e se tornam pedras mais ou menos atraentes e fortificadas. Não casam. Apenas ficam. E ficam. Procuram uma pedrinha leal e amorosa, como a mamãe.

Não querem fazer o mesmo que papai fez.

O tempo passa e não encontram uma pedra linda e lisinha, que goste de suas imperfeições e os aceite como são. Então, juntam os cascalhos com as que demonstram mais carinho por eles, com medo de morrerem soterrados pela solidão.

É a vida!... Cada um carregando suas pedras?!

Pânico na Escola

2011-05-02T19:13:00.003-03:00

Redação: “Cachorrinhos”. Os alunos pensaram por um instante e começaram a redigir. Exceto um deles, que permaneceu imóvel, pensativo. Não tinha cachorros. Nem gostava muito deles. As ideias não vinham. As mãos tremiam. O papel mordia. A caneta fugia. Sua mente vazia.

O tempo passando.

Mirava a folha, esperando um milagre. Então viu os filhotes. Vieram da última linha e foram subindo, saltando e latindo sem parar. Espantado, olhou para os lados. Silêncio na sala. Ninguém parecia notar o alarido. Todos concentrados.

Confuso, desenhou uma vasilha e encheu de bolinhas. Quem sabe se vissem a ração parassem com aquela correria e o deixassem pensar. Malditos cães!

Os minutos disparavam.

Os cãezinhos, deitando e rolando. Fez um pote com água. Eles beberam um pouco e continuaram a baderna. Como iria se concentrar com tanta algazarra? Talvez precisassem beber direto da fonte. Ao lado das vasilhas, desenhou uma cachorra, deitada, com suas tetas salientes, cheias de leite. Deu certo! Os danadinhos mamaram felizes. Ainda bem que sabia desenhar!

Tic-tac. Apenas mais 15 minutos.

Ao contrário de sua inspiração, o suor brotava, escorria de sua testa, pingando no chão da sala, onde todos escreviam, menos ele.

Os minutos cruelmente voando. Os bichanos ainda estavam lá. Agora pulavam em cima da barriga da mãe. Que bagunça! Saiam da minha folha! Alimentados, brincavam de um lado a outro, correndo e latindo mais alto do que antes.

Precisava urgente escrever qualquer coisa. Não estava nada bem naquela matéria.

O pavor agora tomara conta do pavor e se espalhara por seus medos, encrespando sua testa, escurecendo suas unhas, arroxeando seus lábios, gelando suas mãos e o tornando um homicida em potencial. Só restara uma coisa a fazer e ele o faria: eliminar os invasores de sua folha!

Tic-tac. Dois minutos.

Pegou a borracha e preparou-se para matar todos os desenhos, no exato instante em que os cachorrinhos começaram a morder e mastigar, destruindo por completo a folha de papel.

« FIM »

Sofreguidão

2011-04-26T11:03:00.010-03:00

Uma questão de hombridade

2011-04-23T20:24:00.007-03:00

DOIS DIAS olhando para a embalagem. Dois dias hesitando entre descobrir seu conteúdo ou jogá-la no lixo. O cartão dizia apenas: “ABRA, SE FOR HOMEM!”

Não parecia ser uma bomba. Leve demais. Nenhum barulho. Ratos também não. Detestava ratos.

Aproximou-se da mesa e tocou o pacote. Sacudiu. Cheirou. Nada.

Largou a caixa e sentou-se na poltrona. Do que sentia medo, afinal? Era apenas uma inocente caixa. Provavelmente estaria vazia. Mas, aquele cartão...

Seria um “presente” de sua ex, revoltada por tê-lo flagrado na cama com sua melhor amiga? Uma mulher rejeitada e traída é sempre um perigo para a integridade física de qualquer homem. Podia ser...

Não. Melhor não arriscar.

TERCEIRO DIA. A caixa ainda em cima da mesa parecia implorar para que ele a abrisse de uma vez. Só uma caixa. O que poderia acontecer? Afinal, ele era um homem, ou um rato? Não, rato não!!!

Pensando bem, as mulheres não se vingam enviando ratos. As estatísticas comprovam que os métodos de vingança utilizados por elas são outros, bem mais cruéis e tão roedores quanto os roedores. Se bem que.... sempre existem exceções.

Deixou onde estava e foi assistir televisão.

No QUARTO DIA ele inflou o peito, pegou uma tesoura e cortou a fita. Respirou fundo. Precisava ser muito macho para tomar aquela atitude. Sim! E se tivesse algo venenoso dentro? Deveria levar a caixa para a polícia averiguar? Não. Ele faria o que precisava ser feito. Tinha coragem suficiente para isso.

Daí, lembrou da frase no cartão. Coçou a cabeça. Pensou. Para que tanta pressa? A caixa não ia fugir. Largou a tesoura. Foi tomar uma cerveja.

QUINTO DIA. Bateu no peito e gritou: “NÃO TENHO MEDO DESTA PORRA!” Rasgou o papel com força. Segurou o pacote bem firme e abriu num supetão.

Dentro da caixa, vários papéis picados e um outro cartão, que dizia:

“Assim que abrir a caixa, telefone pra mim!” – fizemos uma aposta que você abriria no primeiro dia, já que adora contar vantagens dizendo não ter medo de nada. Assinado, seu amigo de pescarias.

O sabor do vento

2011-04-11T22:32:00.014-03:00

Esparramada no sofá, relaxada como uma gata

Admirava o movimento pelo quadrado da janela

E não fosse por suas pernas tão entorpecidas

Partiria, estonteante, feito um albatroz-viajante

Como um raio silencioso que antecede o trovão

Romperia o ar que paira sobre ondas marinhas

Percorrendo longa distância até o néctar alado

E provaria o gosto sabor da liberdade sem fim

☼

Seria bom sentir o doce aroma da dissolução

Rompendo esforços e cansaços do cotidiano

Deixando para trás todas as tristezas e voar,

Ir feito nômade, para onde só vibrasse o Sol

☼

Ainda provava a espuma das ondas, quando

Uma voz cristalina quebra a quietude da sala

Caindo nela como um falcão sobre sua presa

Trazendo-a de volta ao seu gasto e puído lar

Sua realidade não lhe dava mesmo sossego!

Só pra você!...

2011-04-05T12:41:00.015-03:00

Só pra você!...

Eu me deixo despetalar até a última pétala

E desnudo meus botões róseos arrepiados

Que se abrem em flor ao sentir seus dedos

Exalando perfumes de inebriantes desejos

E perco o juízo enquanto ouço seu suspiro

Sobre o mar aberto, descortinado e úmido

Sua boca se perde e se encontra molhada

Enquanto arranho suas costas em vaivém

E digo “sim!” ao que antes eu dizia “não!”

Só pra você eu me entrego inteira assim

E de mim receberás o meu maior gemido

Porque é só você que eu quero em mim...

Desabafos do além

2011-04-01T14:17:00.012-03:00

Eis-me, debruçada sobre a mesa, cuja madeira escura encontra-se áspera e fria. Carrego a sina de ser uma porta aberta para espíritos mergulhados em penumbra indócil e martírios infindos. Se tenho medo? Não. Há muito deixei de resistir e temer. Eles chegam e partem. Não são perversos. Encontram uma abertura e choram suas dores. Eu os escuto. Por que os rejeitaria? Sou útil para eles.

E o que pode ser mais gratificante que ter serventia para alguém nesta vida, ou além dela?

Encontrava-me absorvida entre dois mundos, quando fui tocada pela presença de alguém. Fechei os olhos. Coloquei as mãos sobre a mesa. Peguei a caneta. Aguardei.

Estremeci inteira ao ser invadida. Inexplicável. Algum dia, iria me acostumar em deixar de ser eu? Talvez esta fosse a melhor parte, sentir verdadeiramente o que os outros sentem, por mais doloroso que isso pudesse ser para mim.

Parei de pensar. O espírito tomou posse e começou a escrever através de minhas mãos, dominando-as, como se dele fosse.

Ah, minh'alma inteira soluça, infestada de suores e delírios, tomada por roedores carnívoros, que me despedaçam aos poucos, numa tortura sem trégua. Meus pensamentos são um fosso turvo, onde despenco e não encontro proteção. Todos os medos sugam a alegria que tenho e meus gritos não são ouvidos por ninguém. Estou isolada e sem forças para seguir.

Não, não é culpa de ninguém se não me encaixo nesse universo de verdades invertidas. Minha voz silenciou e o pranto coagula em mim.

Oh, se eu soubesse que a morte me traria descanso, acabaria com esse tormento de uma vez por todas. Ao que parece, será este meu fado.

Rastros diabólicos circulam em minhas veias, necrosando todos os risos de outrora, empurrando-me para ínvios caminhos, estreitos como um claustrofóbico corredor. Infectada de angústias ocultas, me desespero e esmago o ornamento da mesa. Deixo murcho - assim como eu.

Alguém, por favor, ajude-me! Tenho lançado meus lamentos - em vão. Não percebem? Estou doente! Minhas palavras são o que sinto. Enquanto sorvem minhas linhas poéticas, eu definho e desapareço um pouco em cada canto.

Não sou mais o que eu era, podem me jogar ao vento!... Sou cinza! Sou pó! Sou nuvem! Tampouco sei o que sobrou. Meus olhos estão cansados. Minhas vontades ressecadas. Nas profundezas de minha mente aturdida, demônios e dragões fizeram morada.

Como podem não enxergar tantos monstros me devorando??

Tenho medo, pois não sei mais diferenciar nocivo de inócuo. Há muito sucumbi a desvarios tortuosos. Atormenta-me uma tristeza bestial, advinda de todas as saliências falidas e reles.

Sim! Por todos os lados, línguas púrpuras de fogo crispam e roçam sinuosas em meu pescoço, girando e girando para depois maltratar minha carne, cruelmente ferindo, tal qual arame farpado.

É um íngrime combate, travado sem travas. Uma áspera luta, que irrompe sem romper e com unhas pontiagudas dilaceram meu dorso, descerrando enigmas em calabouço.

Meu corpo cai num abismo insondável, um despenhadeiro de eternas miragens. Posso sentir minhas artérias ungidas em bálsamo quente, como lavas incandescentes, desolando-me em rios de aflições intermináveis.

Dentro de mim, a tristeza me consome. Um mundo de trevas sufoca minh’alma, que grita e geme como o som de harpas frias. E eu vejo meu sangue escorrendo pelas cordas, velando o fim de uma vida miserável.

Perdoem-me! Insuportável angústia me leva a beber poções e ingerir cápsulas de exacerbadas melancolias.

As lágrimas agora escorrem livres. Fecho os olhos e espero o final. Estou pronta. Despeço-me deste mundo que nunca foi meu. A morte me chama e eu a seguirei em busca de alívio.

Enquanto ela não chega, sinto o medo correndo entre meus labirintos, com sua cauda gigantesca e destrutiva, contaminando minha corrente sanguinea.

A agonia está perto de acabar.

Vou descendo mais e mais no vazio, num poço de lama pegajosa e escura, que salta esfomeada sobre as parcas sobras de luz que restaram em mim.

E o medo segue, passeando inexorável, rastejando-se pelo breu de minh’alma agonizante, até o instante em que não sinto mais nada.

Ouço ao longe meu próprio suspiro fatídico. Encerro minhas dores, meus amores, meus pedidos de socorro não ouvidos.

Ainda há tempo de segurar minha mão! Alguém, por favor, ajude-me!!!

Mas, tudo o que ouço é o silêncio. Ninguém aparece. Ninguém me salva.

Leram meus poemas e não me socorreram. Por quê? Por que não me escutaram?

O cerco agora se fecha. O ar se esgota. E em meu rosto desce a última lágrima.

☼

Exausta, desfaleço. Quando retorno, vejo-me estendida ao chão. Sento-me e recupero o fôlego. O espírito se foi.

Demoro a compreender o que houve. Custo a crer quem de fato esteve em mim e desafogou suas dores.

Então, noto as folhas, inteiramente preenchidas das palavras vertiginosamente discorridas.

E embaixo do texto, a assinatura - Florbela Espanca.

Passo minhas mãos por aquelas linhas e choro convulsivamente.

A mesa agora está morna e plácida - como eu.

☼

Estrabismo moral

2011-03-29T17:24:00.010-03:00

As pernas seguem

Os pensamentos ficam

Os pensamentos travam

As pernas param

As pernas se abrem

Os pensamentos se chocam

Os pensamentos se abrem

As pernas ficam confusas

As pernas se fecham

Os pensamentos ordenam

Pernas, pra que te quero!

Toque-me!

2011-03-24T16:54:00.025-03:00

Partitura aberta. No palco o piano espera

Da plateia ouvem-se rumorejos buliçosos

Corpos sequiosos pelo início do concerto

No interior, as cordas se agitam excitadas

Todas afinadas e prontas para os acordes

Tesas, no intervalo que antecede o toque

♫ ☼ ♫

Silêncio. O pianista surge. Meia-luz em foco

Melodiosa sinfonia mansamente lírica ressoa

Tesouro de sons tombando sobre as teclas

Breve, semibreve, sobre si, um fá, lá, sem dó

Longos dedos hábeis fazendo vibrar até o Sol

Contagiando os ouvidos, iluminando as almas

E as notas vão gemendo, subindo, deliciando,

extasiando o público, que em deleite sonoro,

levanta-se, aplaude e grita: Bravo! Bravo!...

♫ ☼ ♫

Crônica de um ano inteiro

2011-03-21T15:44:00.008-03:00

Tenho dias de silêncio, de poucas vozes e nenhum riso. Inesperadas manhãs, tardes e noites perdidas em golfadas de ventos, que não sopram, mas arrebentam.

Tenho dias de algumas dores, que afetam meus humores. São os dentes, as veias, o crânio, os tecidos todos que me constituem, amotinados, aos brados, erguendo cartazes pelas grades da cela, em misterioso protesto.

Tenho dias de prantos repentinos, alguns motivados, outros inexplicados. Uma orquestra de sinfonias lacrimosas, entoando diversificados sons, amplificados por emoções sufocantes que me lavam por dentro e me acalmam repentinamente.

Tenho dias de apetite voraz, prazeres divididos, entusiasmados, expandidos em múltiplos suspiros, longos tremores, arrepios, calafrios, entrelaçados em suores de intensa satisfação.

Tenho dias de algazarra, folia e brincadeiras, pipoca, algodão doce, piadas batidas, clichês desgastados, conversa entre amigas, gargalhadas vibrantes, briguinhas tolas, pés descalços na areia, saudades imensas sem mais nem porquê, cantiguinhas nostálgicas e atitudes infantis.

Tenho dias de loucuras, desvarios, pinos soltos, bater de portas, riscos nas paredes, versos adoidados, gritos retirados da caixinha dos guardados polidos, educados e reluzentes, insanas manias como escutar vinte vezes a mesma música, viciantes ritos, aloprantes, gotejantes, arfantes, acessos de fúria, verdadeiro caos. Sim, tenho dias em que sou maluquinha.

Tenho dias de sabedoria erudita, visionária, profética, sensitiva, catastrófica, em que antevejo sem querer o buraco antes da queda e mesmo assim eu caio.

Tenho um ano inteiro de pensamentos e emoções variadas, castigadas, festivas, de perdas e ganhos. Uma avalanche de dias cheios, dias rasos, dias que se arrastam, dias que se evaporam, dias que somem, dias que correm, dias gorduchos e dias esquálidos. Tenho dias proveitosos e outros que não quero ver nunca mais na minha frente.

Não sou muitas em uma só. Sou a mesma o tempo todo, com todos os sentimentos e reações a que tenho direito. E essas reações é que me fazem parecer demasiadamente mais do que realmente sou.

Nosso Amor

2011-03-19T11:09:00.016-03:00

Aterrorizado

2011-03-15T22:05:00.006-03:00

Madrugada gelada. A passos ligeiros, William atravessa o terreno baldio. Raramente cortava caminho por aquele trecho durante o dia, quanto mais ao fechar da noite, mas a urgência em chegar logo em casa o fez agir imprudentemente. Uma força contrária o impelia ao inóspito cenário de sombras e histórias misteriosas.

O terreno fora cercado com arame farpado, já rompido em alguns pontos, por onde abriram uma trilha num descampado de uns cento e cinquenta metros, até o outro lado da avenida, onde ele residia. A vegetação crescia abundante em meio ao lixo jogado e toda sorte de imundícies. Até mesmo um corpo em decomposição havia sido encontrado pela polícia, algum tempo atrás.

Mesmo sabendo disso, enveredou mato adentro. Levantou a gola da jaqueta, colocou as mãos nos bolsos e continuou o trajeto o mais rápido que pode. Logo estaria no calor de sua sala, em frente à lareira e junto de sua esposa Ester, por quem nutria um amor imensurável e cuja saúde frágil inspirava cuidados.

E foi mais ou menos uns cinquenta metros adiante que escutou um grito horripilante. Assustou-se de tal forma, que parou no mesmo instante. Apurou os ouvidos. Nada. O vento balançava as folhas, provocando pequenos estalos. Sentiu nos ossos a presença de algo vivo aproximando-se dele, mais e mais. Sem esperar para ver do que se tratava, correu feito um desesperado.

O medo prega peças e faz uma pessoa ver coisas que não existem. Na dúvida, se existem mesmo, melhor sair em disparada.

No entanto, sua tentativa foi frustrada. Ao longe, no seguimento da trilha, bem na direção por onde iria passar, avistou a figura. Dois olhos cárneos, como duas luzes vermelhas, brilhando frementes, rutilantes e rubras, espreitando tenebrosas. Nenhum corpo aparente, apenas aquele par de olhos sanguinolentos aguardando por ele, bem ali, na sua frente, levitando, rodeado por névoa turvejante. Apavorado, relutou em enfrentar o vulto ou recuar. Sua hesitação durou alguns segundos, tempo suficiente para a coisa se aproximar ainda mais. Que opções ele tinha? Gritar? Quem o escutaria? E se escutassem, teriam coragem de entrar naquele território de medos? Ele não queria ser também encontrado em estado de putrefação. Pensou em continuar correndo e ignorar aquela visão. Pensou também em telefonar para a polícia, pedindo ajuda. Obviamente o tempo que levariam para chegar ali seria insuficiente para salvá-lo daquela situação sinistra. Parece inverossímel, mas em questão de segundos, William pensou realmente tudo isso. E ao invés de fazer o mais sensato, gritar e telefonar pedindo socorro, irracionalmente saiu da trilha e entrou no matagal.

E este foi seu grande erro.

William abandonou a trilha e embrenhou-se instintivamente para a direita. O desvio do curso afastou-o temporariamente do perigo, arremessando-o a outro, tão nefasto quanto o par de olhos devoradores.

Sem poder retornar para o atalho, continuou em frente. Os galhos das árvores o cercaram e se enredaram em suas pernas, arrastando seu corpo para um pântano de odores fétidos. Bem que tentou gritar, mas sua voz não saía. O desespero durou uma eternidade e com muito custo desvencilhou-se daquelas garras ensandecidas e afastou-se do lamaçal movediço. Lanhado pelos espinhos e pontas de madeira, arrastou-se para o mais longe que pode. Suas roupas ficaram imundas e o sangue escorria por todas as partes de seu corpo machucado. Encolheu-se num canto menos povoado de lama e arbustos, a fim de recuperar o fôlego. Em vão, procurava uma explicação lógica para tudo aquilo.

Amparado de encontro a uma encosta de terra mais seca, sentiu uma túrbida aguilhoada intercostal e no instante em que se contorcia de dor, algo cravou em suas costas. Tomado pelo pânico, não tinha coragem de se virar e descobrir quem ou o quê o atacava impiedosamente. Ficou parado, quieto, sem se mover e quando o fato se repetiu, berrou de dor e pavor. No desespero de se livrar de seu agressor, fosse lá o que fosse, pegou uma pedra e bateu, bateu, bateu, continuou apedrejando em todas as direções, como um louco varrido, possuído, dominado, fora de si. E foi em meio a esse acesso brutal que tudo começou a girar e num ápice perdeu os sentidos.

* * *

Quando recobrou a consciência, a noite já se fora e o sol raiava em mais um dia de aparente normalidade. Ainda assustado, percorreu os olhos em torno, como quem procura um fantasma no canto da sala. Preocupado, colocou a mão no bolso e respirou aliviado - o remédio de Ester - estava intacto! O celular no chão, entre folhas e gravetos, despedaçado. Ajeitou o melhor que pode suas roupas esfarrapadas, sujas de lama e sangue, enquanto com muito esforço levantou-se do chão. Voltou para a trilha e capengou até a saída.

Entrou em casa. Fechou a porta e com o coração sobressaltado, cheio de sustos, chamou por Ester.

- Meu amor, desculpe a demora, tive uns probleminhas, mas está tudo bem agora. Trouxe seu remédio.

A casa permanecia em silêncio. Intrigado, procurou a mulher por todos os cômodos. Teria ela passado mal com a falta do remédio e chamado um táxi para ir ao hospital? Que estranho! Que noite inacreditável! Iria até o hospital à procura de Ester. Tomara que ela estivesse bem. Jamais se perdoaria se algo acontecesse a ela por causa de sua demora.

Ligou o chuveiro e deixou a água escorrer sobre sua pele castigada.

Terminou de se vestir e preparava-se para ir ao hospital, quando tocaram a campainha.

Abriu a porta e deparou-se com o oficial Ramirez, da polícia local.

- Sim? Em que posso ajudá-lo? - perguntou, pressentindo más notícias.

- Estava na viatura, do outro lado da rua e o vi chegando em casa, com as roupas ensanguentadas. Está tudo bem? Precisa de alguma coisa, senhor?

- Não. Obrigado. Eu tive uma noite ruim, apenas isso. Está tudo certo. Saí para comprar o remédio de Ester e sofri uns contratempos.

- Senhor, sua esposa Ester morreu no ano passado.

- Não!! Olhe, aqui está o remédio dela! Veja!!!

- Mas este remédio é para alucinações. Esta é uma cidade pequena e muitos sabem de sua internação e tratamento após o assassinato de sua esposa por um andarilho, quando ela atravessava o terreno aqui perto.

- Não!!!! Ester está viva, olhe as fotos dela pela casa, as roupas no armário, as coisinhas que ela mais gostava!... Entre e olhe no quarto o chinelinho dela, está bem ao lado da cama. Ela só está adoentada! Ela não morreu!! Eu não saberia viver sem ela!...

- Acalme-se. Foi um acontecimento trágico, todos nós entendemos seu desespero. Precisa aceitar o que houve e continuar o tratamento. Agora, diga-me, o que fazia no terreno? De quem era o sangue na sua roupa? O que houve?

- Eu fui perseguido por uma criatura do mal, enquanto tentava trazer o remédio de Ester. Tudo que eu queria era chegar logo em casa para ela ficar bem!

- Senhor, venha comigo, leve-me até o local.

Calmamente, William entrou na viatura e acompanhou o policial.

Quando chegaram, apontou o canto onde ficou escondido, enquanto narrava sua versão dos fatos. Descreveu a criatura maligna dos olhos de sangue e falou dos galhos que o puxaram para dentro do pântano e do golpe que o atingira e do grito espantoso que escutara e da dor lancinante e dos horrores que sentiu durante a noite naquele terreno abandonado.

O policial escutou em silêncio, olhando ao redor. Tudo que via era uma coruja despedaçada no chão, em uma poça de sangue.

[este conto encontra-se publicado no site Contos Fantásticos]

Sombras

2011-03-13T22:10:00.003-03:00

Complexo

2011-03-12T00:03:00.002-03:00

Gumercindo do Rego Grande odiava o próprio nome. Todos o conheciam pelo apelido, Guto. Chamá-lo pelo nome completo seria pedir briga na certa. Na escola, fora um problema quase diário. E quanto mais ele se irritava com as zombarias dos colegas, mais eles o caçoavam.

Com o sobrenome Rego, a mãe jamais deveria ter se casado com Almir Pereira Grande. E por que não pensaram no filho, quando foram registrá-lo? Cruelmente selaram seu destino, em cirandas de tormentos intermináveis.

Bem que tentou adotar o codinome Guto Grande, informalmente, mas também não foi muito feliz. Pediam sua identidade e o desmascaravam, saboreando o momento com satisfação. As risadinhas infalíveis surgiam nos cantos das bocas.

Se ele fosse um cínico, tudo seria tão simples. Bastaria rir dele mesmo, da situação, da cilada em que se metera. Mas Guto era a seriedade esculpida em bronze. Não achava graça alguma.

Passaram-se os anos. Guto seguiu levando a vida, como a vida permitia. Ora esbravejando, ora tentando, num esforço hercúleo, parecer indiferente, diante dos inevitáveis gracejos.

Um dia, sem saber bem porquê, comprou um bilhete da loteria. Para seu espanto, acertou em cheio. Ficou eufórico. Ainda mais quando soube tratar-se de uma fortuna considerável.

“Estou rico! Posso mudar de país, me tornar anônimo e ser quem eu quiser! Posso tudo!” – comemorou, aos gritos.

No dia seguinte, ansioso em pegar a bolada e dar um novo rumo para sua vida, apresentou-se para identificar-se e receber o prêmio. Depois das formalidades iniciais, o gerente do banco pediu-lhe os documentos, pois tinha de verificar a autenticidade e preencher toda a papelada. "Uma burocracia indispensável. O senhor entende, não é senhor... Gumercindo do Rego Grande" – disse-lhe, com um risinho incontido.

O sangue ferveu no corpo de Guto e subiu-lhe à cabeça todo ao mesmo tempo, borbulhando, deixando seu rosto num braseiro. Ficou por instantes paralisado na cadeira, olhando aquele homem, internamente rindo dele. Olhou para o abridor de cartas, em cima da mesa, bem ao alcance de sua mão. Esticou o braço. Sim, faria um bom estrago se cravasse o objeto pontiagudo na garganta daquele estupor.

Ao invés disso, levantou-se. Puxou o bilhete premiado das mãos do desgraçado. Pegou os documentos, colocou tudo no bolso e saiu do banco caminhando até a saída, com passos firmes.

Chegando em casa, queimou aquele papel maldito, que o fizera passar por mais uma humilhação. Com certeza o assunto ficaria dentro dele por vários dias, até ser substituído por alguma outra situação constrangedora.

Guto, no entanto, desconhecia o fato de que o gerente do banco havia passado para frente a informação do ocorrido. Em poucas horas, a notícia ganhou pernas, espalhando-se pela cidade. Tuitaram o episódio e transformaram Guto no assunto mais falado do momento.

Sua fama correu velozmente por todos os cantos do país. Emissoras de televisão tentavam entrevistá-lo, para entenderem tamanha sandice. O calvário estava prestes a se tornar ainda maior do que já era. Ele agora teria que conviver com mais um dilema: o nome que odiava desde pequeno e o fato de ter sido milionário por apenas alguns minutos. Não haveria lugar no mundo distante o bastante para que pudesse viver em paz.

O telefone não parava de tocar. Jornalistas acampavam em sua porta, insistindo por uma coletiva. Ainda bem que os pais estavam viajando.

Sozinho, acuado, desesperado, cerrou cortinas, apagou luzes, encolheu-se num canto, esperando cansarem de esperar e irem embora.

No meio da noite, aproveitando-se de uma trégua na vigilância da imprensa e curiosos, entrou no carro, pegou a estrada e fugiu do centro da cidade.

Com pouco dinheiro, refugiou-se num casebre antigo, onde costumava ir quando queria se esconder do povaréu. Os pais retornariam em duas semanas, até lá a poeira já teria baixado e ele poderia voltar para sua vidinha de sempre. Pelo menos, torcia por isso.

O primeiro dia foi tranquilo. A velha casa ficava afastada de outras e ele aparentemente estava a salvo. Levara alguns mantimentos. O tanque do carro estava cheio. Ficaria bem. Não havia o que temer.

No segundo dia, Guto escutou passos próximos à janela onde dormia. Pensando tratar-se de algum morador das redondezas, abriu a porta sem medo. Deparou-se com Anita, a jornalista que tentara entrevistá-lo dias antes. A surpresa foi tamanha, que sem pensar duas vezes empurrou-a para fechar a porta e impedi-la de entrar. Os pés de Anita, que haviam subido três degraus para espiar pela fechadura, se desencontraram e perderam o equilíbrio. Ao cair, Anita bateu a cabeça nas pedras pontudas que cercavam um canteirinho tomado pelo mato.

Guto entrou em pânico ao ver o corpo de Anita estirado em frente ao casebre. Abaixou-se para constatar se ela ainda respirava, quando ouviu gritos do outro lado da rua. Era o fotógrafo, parceiro da jornalista. Percebendo a gravidade da situação, Guto disparou em direção ao seu carro e desapareceu dali.

O fotógrafo chamou a polícia. Apontou Guto como o responsável pela morte de Anita. Deram início a uma caçada para prender o assassino. A morte da jornalista causou comoção nacional. Guto tornou-se um dos foragidos mais procurados. Cartazes foram espalhados por todos os lugares, com sua foto e seu nome completo em letras garrafais.

Ninguém achava mais graça de nada.

Em hipótese alguma ele se entregaria. Na prisão, além de humilhado, ele seria massacrado. Com um nome como o dele, o pior ainda estaria por vir. "Puta que pariu" - repetia incontáveis vezes, enquanto se embrenhava pelas ruas da cidadezinha em busca de um buraco para se esconder. A rodovia deveria estar bloqueada. Teria que roubar um carro. O que faria? Seria perigoso sair da cidade. Seria perigoso sair para qualquer lugar.

Foi então que lembrou de alguém.

Abandonou o veículo. Colocou seu boné e esgueirando-se pelos becos, pulou o pequeno muro de uma bela casa cor de areia. Na mosca! Lá estava o desgraçado. Olhou em volta. Bem em cima do balcão da pia avistou o que ele precisava. Pegou. E seguiu em busca de seu alvo, sem fazer barulho.

Sentado sozinho na sala, assistindo o noticiário, o homem nem percebeu o vulto que se aproximava com uma faca na mão.

O gerente do banco tinha fodido com a vida de Guto. Agora, chegara a vez dele fazer o mesmo.

F I M

Descobertas

2011-03-10T06:57:00.004-03:00

Vitória arregalou os olhos, não cabendo em si de contentamento. E se coubesse, a alegria nem caberia na alegria e subiria faceira, indo fazer rir as nuvens.

O jardim da casa nova era uma novidade nunca vista antes por ela. O apartamento pequeno, com vista para outros prédios, a fizera pensar que pessoas nascessem em blocos, flores só crescessem em vasos, pássaros vivessem apenas em gaiolas, gatos e cachorros morassem em sofás e tapetes e ... eventualmente em sua cama.

Na pracinha onde costumava brincar, as flores viviam em grandes vasos de cimento. Agora, com as mãozinhas na boca de puro espanto, descobria que elas também nasciam do chão, direto da terra e cercada pela grama verdinha e fofa.

Os pais, zelosos com a saúde da filha, resolveram comprar uma casa, pois queriam que ela tivesse contato com a natureza. Vitória apresentara sintomas alérgicos e o ar fresco iria lhe fazer bem - recomendações médicas - que trataram de seguir.

Dando pulinhos, a menina explorou o terreno, gritando o tempo todo "olha! olha!". Com os pezinhos descalços, correu pela grama, tocando nas plantas e exclamando para os pais "como o pátio novo tinha um cheirinho bom".

Para completar a alegria da filha, os pais montaram uma pequena barraca no jardim, para que Vitória pudesse brincar e se proteger do sol. Cansada com tantas novidades, a menina deitou e dormiu em seguida, com o rostinho corado e feliz. Então, sentiu algo subindo pelo braço, causando-lhe cócegas. Abriu os olhos e viu uma joaninha. A coisa mais linda que já vira. Que bichinho seria aquele? Não sentiu medinho. Amou a criaturinha. Colocou-a nas mãos. Alisou. Contou-lhe historinhas. Conversou bastante com a pequenina visitante, revelando-lhe todas as lembranças que seus três anos de memória foram capazes. Exausta, adormeceu, esquecendo a joaninha, que ficou passeando dentro da barraca.

Quando acordou, já estava de pijama, deitada em sua cama. Era uma daquelas mágicas que amava mais que tudo. Quando dormia estava num lugar, quando acordava estava em outro. E os pais sempre por perto.

No dia seguinte, foi para o jardim brincar. Esperou pela joaninha, que naquele dia não apareceu. Contou para a mãe sobre o bichinho que parecia uma bolinha. A mãe riu muito e explicou para Vitória tudo o que sabia sobre joaninhas.

Os dias correram. A menina cresceu. E como é próprio da vida, os momentos vividos vão ficando para trás, sem nunca terem saído de dentro.

Tornou-se uma linda jovem e bióloga dedicada. Adquiriu um gosto inexplicável por joaninhas. Não sabe dizer a origem de sua afeição, mas sempre que encontra algum objeto com formato do bichinho, fica admirando, fascinada. Já comprou adesivos para seu notebook, mouse, pen drive, agendas, estojos, cadernos e vários utensílios com o tema. Seu atual sonho de consumo é um celular japonês, com designer imitando uma joaninha.

E quando, por curiosidade, perguntam a ela o motivo desta sua preferência, ela encolhe os ombros e responde:

- Sei lá. Gosto é gosto!

O sorriso de Gardênia

2011-03-07T20:11:00.007-03:00

criação totalmente minha - parece fácil - mas deu enorme trabalho pra fazer..rs

Tem situações para as quais não se encontram explicações. E por mais que se analise em partes minúsculas e se esquadrinhe por vários ângulos, o mistério permanece.

Aquela alegria toda, vinha de onde? Gardênia estava feliz desde o início do dia. E já passava das oito da noite! Muito estranho. Ninguém fica feliz assim, tantas horas seguidas. Ela não tirara o sorriso do rosto um minuto sequer. E o olhar, então! Brilhantes, como duas estrelas. A coisa mais linda!

Naquele dia, o dia amanheceu e morreu cinzento. Nem era um dia como outro qualquer. Não. Era o mais frio do ano. O mais chuvoso da última década. O mais adverso da estação. E Gardênia sorrindo. Aos pais, falou que tivera um estalo repentino. Botou o pé no chão ao levantar de manhã cedinho e constatou: a felicidade é uma estação e pode tocar sua música preferida dentro de você o dia todo. Ahh! E fazer Sol até o Sol raiar.... só depende de você!

- Que nojo, mana, tá parecendo uma idiota com esse brilho no olhar.

- Júnior, não implica, ser feliz é muito bom. Devia experimentar, viu?

- Mãe, acho que ela tá bêbada, ou apaixonada. O que é quase a mesma coisa.

- Pois saibam que eu descobri como ficar contente o tempo todo.

- Arrá, nem vem, isso é impossível!

- Júnior, é simples, basta sorrir pra vida e ela vai sorrir pra você.

- Merdinha de clichê barato. Acho que vou vomitar. Isso tá demais pra mim. aff

- Como você é babaca, Júnior. Sabia que um dia sem sorrir é um dia desperdiçado? Eu li isso. Alguém famoso disse, só não lembro quem. Vai dizer que não é lindo?!

Os pais, começaram a sorrir também, felizes em ver a filha feliz. É o que todos os pais desejam, não é mesmo, ver os filhos felizes? Até aquele dia haviam se empenhado nesse sentido. Agora, viam que seus esforços foram recompensados. Ao menos com Gardênia. Já com o filho mais novo... Bem, Júnior estava em plena fase dark. Dezesseis anos. Idade complicada. Gostava de ficar triste. Achava bonito. Para ele, viver era sinônimo de escuridão e vazio. A vida. A morte. As relações afetivas. O poder institucional. Nada fazia sentido. Tudo era utópico e efêmero, desprovido de verdade. Quase nunca sorria. Achava repulsivo ver a irmã se enganando. “Coitada, dois anos mais velha e tão ingênua. Isso que dava ficar olhando novelas e lendo livros de autoajuda. Só podia ser!” – pensava o irmão.

- Mana, é triste ver você tão alienada. Vou pro meu quarto. Fui!

- Pois eu vou mostrar pra vocês que este sentimento não é passageiro - disse, sorrindo largamente, de orelha a orelha.

* * *

Naquela noite, Gardênia dormiu sorrindo. Sonhou com um jardim florido, perfumado, cheio de borboletas coloridas, onde todos cantavam e cirandavam.

No dia seguinte, botou o pé no chão e deu por falta dos chinelos. Tudo bem. Vai sem chinelo mesmo. Foi andando pelo piso frio até o banheiro. Suspirou. A porta trancada. Esperou até o irmão sair. Tudo bem. Usar o banheiro logo após alguém deixar horrivelmente fedido. Coisas da vida. Entrou no boxe, abriu o chuveiro. E parou de sorrir, de súbito, quando viu que alguém tinha acabado com seu shampoo especial para cabelos volumosos.

- Mãããããeeeeeee!!!!

Negação

2011-03-04T13:03:00.009-03:00

Tanto viram nele o que não era

Que passou a crer que fosse

E acreditando nos dizeres

Tornou-se o que não era

Sendo agora quem nunca foi

Tratou de esconder o que viam

E negando ser o que diziam ser

Tornou-se naquilo que sempre fora

[sintam-se convidados a continuarem o poemeto]

Silêncio

2011-03-02T19:59:00.013-03:00

"O QUE É O SILÊNCIO?" O grande cartaz na parede esquerda, ao lado das escadarias do metrô, chamou a atenção de Emily. Leu as palavras gigantes e continuou caminhando apressada, pois estava atrasadíssima para um compromisso importante.

Seus pés seguiram o curso, enquanto sua mente repetia a pergunta. "O que é o silêncio?" Ora, o silêncio é a ausência de sons - respondeu-se.

Num primeiro momento considerou a questão simplória e extremamente óbvia. No entanto, uma intrigante interrogação persistiu. Seria o silêncio mais do que a falta de ruídos? Talvez ela devesse analisar por outro prisma. Poderia a falta de sons representar o medo, por exemplo. O silêncio talvez seja o mistério, o embaraço, o temor, a precaução, o respeito, a veneração. Silenciar pode ser um subterfúgio, camuflado por aparente reflexão - ou educação? De qualquer modo, o silêncio instiga e exaspera, tanto quanto sossega e aniquila.

Pessoas muito quietas inspiram curiosidades: "Em que está pensando?" Tendo nós mesmos como parâmetro, concluímos que se alguém não fala é porque está escondendo algo. Deduzimos desta forma, porque fazemos isso. Calamos por fora, porém, continuamos falando por dentro. Alguns pensam e não revelam - ou afirmam não estarem pensando em nada. Ora, mesmo quando não tem importância alguma, importa. Queremos saber!

Calar é passar a vez, para poder escutar. No entanto, nem sempre quem não está falando, está escutando. É comum, muitos falarem e ninguém se ouvir - continuou Emily, em seus devaneios.

Deveria ser assim, ao menos. Quanto mais ansioso, mais falante, então? Ao pensar isso, Emily riu interiormente. Ela se considerava boa ouvinte, embora ficasse reorganizando seus pensamentos, enquanto o interlocutor se expressava. Normal. Todo mundo faz assim, não é mesmo? É dificil desligar nosso estímulo cerebral enquanto ouvimos. Escutar o outro com cem por cento de atenção - quem consegue? Seria como entrar na cabeça de quem está falando. E para isso, precisaríamos abandonar a nossa. Não é fácil esquecermos de nós e nos deixarmos de lado.

Um minuto de silêncio. Mesmo em eventos onde pedem um minuto de silêncio, os sons não cessam. Emily já estava confortavelmente instalada na cadeira do dentista, sem no entanto deixar de meditar sobre o assunto. Haveria uma resposta para a pergunta do cartaz? Talvez fosse uma chamada para lançamento de algum produto novo. É mesmo!.... nem lera o que estava escrito nas letras menores. Passaria por lá novamente e mataria a charada.

* * *

Atravessou a plataforma do metrô quase correndo, impulsionada pela curiosidade em saber do que se tratava o anúncio. E quando postou-se em frente ao cartaz, percebeu que nas letras menores estava escrito apenas: "VOCÊ SABE?"

Emily não podia negar que ficara decepcionada. Sentiu-se vítima de uma pegadinha.

E depois daquele dia, passou a pensar umas dez vezes antes de pensar demais.

Autorretrato

2011-02-28T12:25:00.007-03:00

Eu tenho um lado melhor do que o outro. O direito é ligeiramente mais baixo que o esquerdo. Coisa pouca. Um maldito meio centímetro me dessemelha assimetricamente e me deixa com um aspecto meio por cento bizarro. Como se isto não bastasse, entre as sobrancelhas desencontradas, tenho vincos profundos, que me fazem parecer maquiavélica, pronta para matar alguém.

Tento contornar esta desarmonia, inclinando levemente a cabeça. Faço isso quando caminho em locais públicos, quando me dirijo a alguém, quando me exponho frontalmente e não me resta outra opção. Afinal, não tenho como mudar meus ossos de lugar. Já me acostumei a andar retorcida. O pescoço dói um pouco. Fora isso é bem tranquilo.

A diferença é tão evidente, que nas fotos em que meu rosto está reto e estou olhando diretamente para a câmera, eu pareço duas. É sério! O formato alongado de minhas feições, o queixo pronunciado e o nariz avantajado, não me favorecem.

Pensei agora algo inusitado: serão os emos assimétricos? A ideia do franjão não é de todo ruim. Um esconderijo perfeito!

Tendo os emocores como inspiração, deixei crescer uma franja, não muito grande, somente até a metade dos olhos, mas como meus cabelos são volumosos, rebeldes e sem um caimento macio, o resultado foi desastroso. Óculos grandes também funcionariam, se eu gostasse de óculos grandes. Um chapéu com abas generosas, ajudaria tremendamente. Inclinaria um pouquinho só a cabeça, para que a aba cobrisse meu rosto, quando eu julgasse necessário. Melhor ainda seria eu usar franja, óculos grandes e chapéus generosos. E o meu nariz? O que fazer com ele? E meu queixo saliente? Não, não me digam para usar uma burka, porque senão eu vou rir e burka não é nem um pouco engraçado.

Pois então, desta dissonância facial, resultou que adquiri estima por apenas um lado meu e uma verdadeira aversão pelo lado que se perdeu. Não vivemos felizes lado a lado. Tem outra cara na minha cara e não há nada que eu possa fazer a respeito.

Quando me olham, fico prestando atenção em qual lado escolheram para fixar o olhar. Sim. Não dá para olhar direito para os dois olhos de uma pessoa ao mesmo tempo, não é mesmo? A não ser que a pessoa fique jogando pingue-pingue, de um olho a outro, enquanto me olha. Ráá!! Foi assim que descobri que meu lado torto é menos encarado.

É natural optarem pela visão alinhada. Ela causa menos desconforto. Entre o regular e o disforme, para onde escolheriam olhar por mais tempo? Embora a bizarrice cause curiosidade, a normalidade propicia uma sensação agradável. E conforto interno é como a beleza, faz bem aos sentidos. Concordam?

A verdade é que essa constatação me fez passar a analisar meticulosamente os olhares alheios. A maioria faz assim: encara o rosto cheio, olhando com os dois olhos ao mesmo tempo, depois escolhe o lado esquerdo ou o direito e se concentra nele. Podem prestar atenção e vão se surpreender. Claro, há os que miram outros pontos do corpo e param o olhar lá por algum tempo, depois vão subindo e estacionam na retina, ou desviam para a boca, para os vãos de tecidos, enfim, cada olho segue o que lhe dá apetite, ou repulsa, ou nenhum dos dois. A verdade é que relendo este parágrafo, eu noto o quanto ele é irrelevante.

O mais dramático é que meu lado melhor também não se enquadra em nenhum padrão de beleza em voga. Pois é, quando me dizem que devo dar minha cara à tapa, eu rio e respondo: “vou dar sim, quem sabe ela melhora”. O mais dramático ainda do que o mais dramático é notar que poucos captam minhas ironias. E ironizar é bem a minha cara, podem crer! Só não venham me dizer que sou mulher de duas caras, porque aí o tempo fecha e metáforas sairão voando pela janela.

Enquanto eu não me acostumar com meu lado desigual, continuarei editando fotos de um lado só.

Tenho de reconhecer que meu outro lado me racha a cara de vergonha.

Vampira da Noite

2011-02-26T00:38:00.006-03:00

foto da internet, mas a flor e o sangue eu que coloquei e mudei a cor dos olhos

Ande, dê-me corda

estique-me até à lua

toque seus lábios

em minha pele

alva e nua

desfolhada em pétalas

sobre oceanosas nuvens

e sem assombro, encare

minha fome na escuridão

seduza-me com sua língua

alivie a dor desta maldição

enquanto se fere

eu me libertarei

mas um dia retornarei

e serei doce

Escândalo na Adega

2011-02-23T21:36:00.013-03:00

A tranquilidade reinava na adega da família Valduga. Fora assim, até uma certa manhã, quando um novo e inusitado hóspede chegou, surpreendendo os atuais moradores.

- Que barulho foi esse?

- Ai, que médoc, vieram me buscar!
- Suavize-se, Amadeu, não precisa ficar bordeaux. Ele veio trazerrr, não levar, viu?.
- Country Wine, olha o salton que o Marco Luigi deu de susto. Rárrárrá!!
- Lovara, você que está mais próxima, conseguiu ver quem é?
- Bem que eu tentei, mas o Lacave quase Pizzato em mim.
- Viram? Colocaram ele afastado da gente. Por que será, hein??

Senhor Valduga, alheio ao farfalhar das garrafas, acomodou o nobre vinho, girou os calcanhares e saiu.

Mal ele fechou a porta e voltaram a indagar sobre o ilustre misterioso.

- Olááá!!! Qual seu nome? Quem é você? Por que ficou distante? - gritou, Chalise, não aguentando mais de curiosidade.

- Silence, s''il vous plaît! Je suis, Château Lafite Rothschild.

- Hein? O que ele está dizendo? Alguém traduz pra mim, por gentileza?

- Ele deve ser importado, Chalise. E pelo biquinho que fez ao falar só pode ser francês -respondeu Bartolo, tinto de ciúmes.

- Esses ricos emergentes, vou te contar, são uns esnobes. Ao invés de valorizarem produto nacional, ficam trazendo estrangeiros, só para se exibirem para os amigos - reclamou uma garrafinha sem rótulo, instalada nas fileiras mais humildes.

Rothschild se empertigou todo. Não estava acostumado com hostilidades. Seco, tratou de se defender, mas com elegância, avéc élégance, oui monsieur.

- Je suis o que há de melhor nos tintos bordaleses. Ao contrário de vocês, eu fui esmagado com os pés. Sou famoso. Respeitem-me e façam silêncio. Estão me perturbando! - falou o francês - num francês miscigenado pela maturação.

- Só porque é importado, se acha melhor que nós? Que audácia! - exclamou, Chalise, embaçada de raiva.

Rothschild nunca fora tratado por tantos casca grossa num mesmo ambiente. Esqueceu a elegância e visivelmente atijolado, porém mantendo a tonalidade rubi brilhante, partiu para o ataque.

- E você, nem para fazer quentão serve! - disparou.

- Rárrárrá.... não sou importada, mas sou muito requisitada, viu? - retrucou, Chalise.

- Oui, por menos de cinco reais, qualquer um leva você para casa - replicou.

- O que está insinuando? Escutou isso, Bartolo? Vai deixar ele falar assim comigo? Faça alguma coisa!

- Chalise, minha uva, o francês só está de gabolices.

- Mas é um moscatel mesmo. Que tola eu fui em aceitar seu bouquet. E pensar que Marcus James e Chandon espumaram um dia por mim e eu recusei pra ficar com você - choramingou, rolando para outro lado.

- Chalise, não diga isso. Perdoa-me. Ando de miolo rosé, ultimamente.

- Eu tenho uma safra a zelar, viu, Bartolo! Está certo que não fui esmagada com os pés, mas venho de um parreiral digno, fique sabendo.

- Chalise, você é tão over. Está exagerando. Nem é para tanto, vá.

- Oh, Bartolo, quer saber? Merlot tudo entre nós.

- Acuda-me, Frei Damião! Não sei viver sem minha uvinha - suplicou.

- Oremus, meu jovem. Iomerê, sangue da uva tem poder. Cante-lhe uma canção. Seja mais doce, mais suave. Chalise é adamada, pode estar naqueles dias - respondeu-lhe o Frei.

- Pois se até a aurora Chalise não me desculpar, fugirei para a colina e cometerei vinhocídio.

- Por mim, você até vinagrar. Acabou, Bartolo. Pode aclamar por todas as videiras de todos os países, em châteaus, platôs, onde for! Basta! Fim! - revoltou-se, Chalise.

O francês, vendo que o assunto não era mais com ele, tratou de manter-se frio. Nem por todos os barris de carvalho iria se deteriorar por aquelas cepas inferiores. Aquietou-se. Com muito requinte e fineza, ficou torcendo para que se quebrassem de inveja.

A adega silenciou novamente.

Passados vinte minutos, Chalise perguntou:

- Bartolo?

- ....

- Bartolo???

- ....

- Bartolooooooooooooooooo?

- Sim!!! Que foi?

- Você iria mesmo se vinhocidar se eu não o perdoasse? - perguntou Chalise, empurrando Almadén, que estava entre os dois.

- Sim.

- Ahh, Bartolinho! Vem cá, vem.

E mais que depressa, ele foi.

F I M

Decrepitude

2011-02-19T17:08:00.003-02:00

O consolo da cinza

é saber que um dia foi fogo.

Lições de um Aprendiz

2011-02-17T16:32:00.007-02:00

Lições de um aprendiz

Disposto a tornar-se um escritor dos bons, matriculou-se numa oficina literária, cuja promessa era ensinar técnicas para se escrever contos de terror e suspense. Teria uma duração de três meses e seria ministrada por um consagrado autor nacional.

O estacionamento ficava no subsolo do prédio. Henrique olhou em volta e escolheu uma vaga. Em seguida, caminhou até o elevador. Em instantes, viu-se no décimo segundo andar. Percorreu os olhos de um lado a outro e avistou a sala. Misturou-se entre os participantes, que já ocupavam alguns lugares. Acomodou-se bem no meio termo. Nem tão perto. Nem tão distante. Esperou, inquieto. Dentro da cabeça dele, palavras dançavam. Tão logo o professor apareceu, retirou os fones. A música cessou. Era seu primeiro dia de curso. Tratou de prestar atenção.

As primeiras aulas foram aborrecidas. Ao invés das técnicas que ele tanto almejava, o professor ressaltava o tempo todo a importância de um texto bem escrito. "Sou sádico demais para tratar bem o português" - pensou, rindo do próprio trocadilho.

Henrique, herdara da mãe os olhos azuis, a pele sardenta e uma ansiedade que o deixava afogueado em certas situações. Do pai, herdara o nariz batatudo e um afeiçoado gosto pelos livros e histórias assombrosas.

Aprendeu muitas coisas nos dois primeiros meses. Teria aprendido mais, não fosse sua dificuldade para se concentrar. Escutava algo, que o transportava para outra parte, de onde nem sempre conseguia retornar facilmente. A sala se transformava. Um novo evento acontecia. Ele abria o caderno e escrevia todas as merdas que via. Então, os sons o traziam de volta. "Porra. Preciso parar de viajar....e de rimar."

- Pessoal, em nosso último mês de curso, faremos um exercício para colocarem em prática tudo que aprendemos. O desafio será elaborarem um miniconto por semana, cuja temática será: Visceral...

Henrique escutou a palavra visceral e se empolgou. Várias ideias começaram a se formar em sua mente, empilhando-se umas nas outras, enlouquecidas.

- Todas as sextas-feiras vocês me entregarão o texto em aula. Darei uma passada de olhos e emitirei uma opinião. Entendido? Alguma dúvida? E no final do curso, divulgarei uma lista com os melhores minicontos, que farão parte de uma antologia aqui da oficina. Gostaram? Ahh, os sortudos também ficarão em destaque no site e ganharão bolsas de estudo para novos cursos e.... a última obra de Stephen King!

A turma incendiou com as novidades. Também, pudera. Um estímulo e tanto. Henrique achou o máximo. Só estava ali para aprender. Nem sabia que teria prêmios. "Caralho! Eu quero o último livro do mestre!"

Durante a semana, esmerou-se para criar o miniconto mais visceral de todos os tempos. Dentro das suas limitações de aprendiz, naturalmente.

* * *

Na primeira sexta-feira do último mês de curso, Henrique apresentou seu texto.

Sexo Selvagem

O cossaco de Kuban me perseguiu por toda minha temporada na Sibéria. Parecia um lobo das estepes, esfomeado, correndo atrás de sua presa. Uivava e salivava, enquanto eu puxava a pele de morsa bem junto aos meus volumosos seios e resistia bravamente. E tudo porque dormi com ele na mesma tenda, usando apenas minha camisolinha branca rendada... e mais nada. Lutei o quanto pude. E ao sentir seu enorme vigor siberiano, pressionando meu corpo, gritei, arranhei, mordi, em desespero. Barbaramente ele me possuiu. Arranquei sua pequena adaga e cravei-lhe nas costas. Uma, duas, três, quatro.... vezes. Perdi a conta. Quanto mais ele me machucava, mais eu o cortava. Custei para afastar aquele corpo gigantesco de cima de mim. Fugi. Deixei ele estendido na tenda, entre sangues e carnes abertas. Maldita hora em que resolvi provocar o cossaco! FIM

- Nada mal. Um formato ousado. Porém, fugiu um pouco ao que foi proposto.

Depois de ouvir isso, Henrique saiu da sala, frustrado. "Que merda! Um estupro não é visceral? Cacete, o que é visceral então?"

* * *

Na segunda sexta-feira, Henrique entregou seu outro miniconto. Tenso, ficou estudando as reações do professor.

O carniceiro fugitivo

Stanley saltou da cama, pegou suas roupas e pulou a janela numa velocidade inacreditável. Marcinha tinha jurado que o marido iria ficar fora por uns dias. Porra! Na melhor parte, o cara aparece. Em disparada, atravessou o pátio, pelado. Passou feito um raio pelo corredor lateral. Parou num canto. Vestiu-se rápido. Torceu para o sujeito não vir atrás dele. Entrou no carro, ainda com a camisa aberta. Recuperou o fôlego. Pisou fundo e vazou dali. Bem mais adiante, reduziu a marcha e encostou. A respiração voltava ao normal, quando um cara surgiu do banco de trás e o atacou com uma faca. Puta que pariu! Um assalto... era só o que faltava. Merda! Na pressa para se encontrar com Marcinha, esquecera de trancar o carro. "Calma, velho, calma! Entrega o carro, dinheiro, celular, tudo, sem reagir" - pensou Stanley. Tirou a chave da ignição e virou-se para entregar, julgando tratar-se de um roubo. Stanley não sabia que o homem em seu carro era um fugitivo perigoso, condenado por vários homicídios, praticados com requintes de crueldade. O sujeito não queria seu veículo. Queria fatiá-lo, deixando sua marca registrada. Ao esticar a mão com a chave, levou a primeira facada. O golpe inesperado o fez gritar de dor. Tentou abrir a porta para fugir e recebeu outra estocada. Buzinou, tentando chamar a atenção de alguém. A situação não cheirava nada bem. Furioso, o assassino moveu o braço, deu uma chave de pescoço em Stanley e enfiou a lâmina na barriga, com uma força incomum. Sem retirar a faca, abriu um corte profundo, de ponta a ponta. Depois sim, tirou, lambendo o sangue da lâmina. Inclinou-se e esfaqueou novamente, desta vez em diagonal, desenhando uma cruz. Stanley, a essa altura, nem se mexia, quase morto, apavorado, cagado de medo. O assassino, por conta daquela buzinada e temendo ser pego, deu-se por satisfeito. Desceu do carro e desapareceu nos becos escuros. Entre a vida e a morte, Stanley moveu os dedos em câmera lenta e apertou a buzina. Ficou segurando as entranhas que ameaçavam sair para fora. Aguardou por socorro. E que não demorasse muito, porque suas mãos já estavam morrendo, enterradas em suas tripas. FIM

- Texto dinâmico. Mas ainda não está de acordo com o tema.

Henrique ficou incomodado com aquele comentário. Chegou em casa e conferiu no dicionário. Visceral: profundo, entranhado, relativo a vísceras. Puta merda, talvez ele estivesse dando uma conotação errada. Ou isso, ou o professor estava tirando uma onda com a cara dele.

* * *

Na terceira sexta-feira, muito nervoso, alcançou a folha ao professor. Cruzou os braços. Aguardou.

Nem todo poço tem fundo

Por insistência da mãe, ele foi na festa de aniversário do tio Manolo. Preferia ter ficado no msn, de papo com os amigos. Mas um garoto sabe, desde pequeno, que não se deve contrariar uma mulher. A menos que... bem, a menos que seja realmente necessário. Chegando lá, conheceu Pietra. E através dela, Yuri, que o apresentou ao mundo das drogas. Começou pelas mais leves. Evoluiu carreiras de pó e mergulhou no crack. Daí, desceu até o fundo. E continuou descendo. Não havia dinheiro suficiente para suprir seu vício. Roubava, na maior cara de pau. Passou a fazer programas, por uns trocados. Abandonou os amigos. Os pais, bem que tentaram ajudá-lo. Em vão. Era inútil argumentar com um viciado. Ele não era mais ele. Tornara-se um farrapo, usado por qualquer um. Dois anos naquela vida. Então, na véspera de Natal, cansado de apanhar nas ruas e sentindo falta de uma cama limpa, voltou para casa. Tocou a campainha. De braços abertos e chorando muito, a mãe o recebeu. Emocionado, chorou com ela. Pediu perdão. Perguntou pelo pai. - Seu pai? Você o matou de desgosto, na última vez em que esteve aqui. FIM

- Intenso. Apesar de ainda não se enquadrar, seu miniconto não ficou ruim.

- Caramba, professor. Pode me dizer por que meus textos não estão de acordo com o tema? - perguntou Henrique, não aguentando mais.

- Henrique, o tema é "Visceral, sem ser cruel". Compreendeu?

- Sem ser cruel? Puxa! Acho que não escutei direito no dia. Desculpe.

Se ele não fosse tão afobado, teria ouvido a frase completa. Que mancada! Caralho, pagara o maior mico! Se tivesse uma britadeira por perto, teria feito um buraco na cerâmica e se enterrado ali mesmo. Vermelho de vergonha, foi embora.

* * *

Todo sem jeito, na semana seguinte, colocou nas mãos do professor seu último miniconto.

Aberração

A protuberância aumentava a cada dia. Virava-se de um lado e de outro e o incômodo salientava-se, obrigando o pobre sujeito a mexer-se até encontrar uma posição confortável. Aquela bostela pustulenta precisava ser extirpada. Não suportava mais. Assim fez. Na sala de cirurgia, o bisturi rasga a pele do homem verruguento .... e o leite jorra! FIM

- Interessante, Henrique.

- Obrigado, professor - disse, meio em dúvida se havia ganho um elogio.

- Confiram a lista, que será divulgada dentro de uma semana, com a relação de todos os participantes. É isso, meus caros escritores. Parabéns a todos. E até uma próxima oportunidade. Sucesso.

Henrique passou os dias seguintes na maior aflição. Praticamente voou até o mural para ver o resultado. Lá estava seu nome... em 14º lugar!

Chateado, saiu do estacionamento, cantando pneu. "Merda! Merda!"

Nem viu que embaixo da relação dos nomes dos autores, estava escrito que os melhores 15 minicontos haviam sido selecionados.

F I M

Coisinhas prosaicas

2011-02-17T09:42:00.007-02:00

E se o amor nada mais for do que nossa carência preenchendo vazios? Eu hein, pois acreditem, Arnaldinho largou-me essa, dia desses. Como assim, preencher vazios? Amor é amor, ora! Todo mundo sabe que não depende de nada, a gente sente, sem querer sentir. Falei isso pra ele..., no que iria me arrepender profundamente. Minha discordância resultou em horas de conversas que vararam a madrugada e acabou que ele dormiu aqui em casa. Daí... bem, Arnaldinho tem aquela carinha de "adote-me". Irresistível. E eu estava carente. E falamos sobre o vazio até nos enchermos. E .... não me arrependi.

Mas, voltando ao vazio que nos leva ao amor. Que loucura, não? Tentar preencher o vazio de uma vida, tornando-se íntimo de outra vida, que também sente sua vida vazia e procura outra vida para sentir-se menos vazio!? Ufa!

E se, ao contrário, entrarmos em outra vida, cujo coração não se encontra vazio? Aposto que logo reclamaremos que não há espaço pra nós, ou coisa do gênero.

Também não deve ser raro os que buscam vazios virgens, inéditos, pra garantirem que serão os únicos responsáveis pelo preenchimento dos mesmos. Sei lá. Não sei de tanta coisa. Assim mesmo, continuo amando.

Bem me disse semana passada, João Paulo, que eu sou uma pessoa hesitante. Caralho, pensei em dizer tanta coisa pra ele! - mas não disse nada. Ele tem razão, sou hesitante. Porra, justo ele, um cara com quarenta e dois anos, que ainda mora com os pais!.... me dizer algo assim. Fiquei dois dias deprimidíssima. Depois passou.

Pior foi Maria Rita, sutilmente, em meio a uma conversa fútil, me acusar de ressentida. Quase fiquei de mal com ela por causa disso. Ao contrário, que fiz eu? Hein? Que fiz? Nadinha. Mas guardei bem guardado e remoí por duas semanas. Não. Minto. Ainda estou remoendo. Ressentida, eu? Ela vai ver, não perde por esperar. Na hora certa, darei o troco.

Refletia intensamente sobre todas as críticas das últimas semanas, meses, anos, quando Fabrício, meu vizinho de porta, apareceu. Folgado como ele só, entrou e foi direto escolher uns filmes na estante, para só depois me pedir emprestado. Sujeitinho sem noção! - pensei. Dei um sorriso de papelão e fiquei olhando ele remexer nas minhas preciosidades. Emprestei uma vez e abri as comportas para todo o sempre? Bem feito pra mim! E como eu não soube dizer com certeza qual meu estilo preferido, ele soltou a pérola que faltava pra completar meu lindo colar de acusações: "Poxa, tu nunca tem certeza de nada?" Como é???? Só não expulsei ele depois dessa porque eu sou educada e fui pega de surpresa e não soube direito como agir e filosoficamente ninguém tem mesmo certeza de nada.

Desnorteada, deitei-me no sofá e lancei esta bomba na minha direção: "caramba, nem meus amigos imaginários ficam do meu lado!"

O controle que não temos

2011-02-16T22:27:00.009-02:00

Olhou o corpo inerte do amado, jogado no asfalto, contra o meio-fio. Sentou-se e esperou em vão um movimento, um sinal de vida, mas ele continuava imóvel, estirado no chão. Desesperada, pediu ajuda, aos gritos.

Tarde demais. Ele se fora, para algum lugar onde não sentirá mais fome, nem frio - já não era - mesmo sendo tudo!

Estranhos chegaram para socorrê-lo, quando nada mais podia ser feito e o levaram. Levaram seu amor! Braços, que horas antes a tocavam, agora jaziam paralisados. Olhos, que a seguiam por onde quer que fosse, fechados para sempre. A voz carinhosa, que a todo instante repetia o quanto a amava, nunca mais seria ouvida. O corpo, quente e clamando a todo momento pelo seu, destroçado por um carro na contramão. Não era justo! Não!!! O que faria sem ele?

Derramou todas as lágrimas que possuía.

* * *

Retornou para um apartamento lutuoso, onde até o piso chorava com seus passos. O silêncio ecoando pungente pelos cômodos.

Com as mãos trêmulas e a alma sangrando, ligou a televisão num gesto instintivo e segurou bem firme o controle remoto.

Precisava sentir o domínio sobre algo.

Às vezes....

2011-02-16T20:18:00.003-02:00

não enxergamos o que está em nosso nariz

seguimos rua afora, altivos em insolente soberba

com a vaidade inflada, ante os olhares alheios

e somente quando nos miramos no espelho

notamos a grande meleca esquecida

O amor embobece

2011-02-16T20:09:00.005-02:00

Abraçadinhos

Olhando para o céu

Os olhos dela estrelados

Como ovos numa frigideira

Trama

2011-02-15T22:47:00.009-02:00

Por trás da cortina, testemunhou a esposa chegando. Caronas sucessivas de um chefe atencioso. A troca de sorrisos e olhares na despedida, revelavam uma intimidade vista subitamente por ele com outros olhos. Pronto. Um fio de suspeita se esticou dentro da cabeça de Ramon. Como não havia percebido? Ao desenrolar fatos anteriores, o fio se espichou ainda mais.

Uma linha tão fina, que talvez nem desse para costurar a rasgadura de um vestidinho de boneca. Mas, consistente o suficiente, para que a pulga escondida atrás de sua orelha pulasse cordinha na cadência da dúvida.

Ramon Linhares sempre fora um homem otimista, do tipo que acredita na humanidade. E quem não tem maldade, não a vê nos outros. Será mesmo?

Embora ninguém tenha como saber o que se passa nos pensamentos alheios, ele costumava esperar o melhor das pessoas, pois oferecia o seu melhor para elas.

O novelo de confiança, aos poucos desfiou-se. Passou a observar Silvia. Analisava sua voz ao atender o telefone. Revistava sua bolsa. Conferia sua agenda. Seguia seus passos, como um detetive.

A incerteza o afetou de tal forma, que sua mente virou um tear. E não tendo suas suspeitas esclarecidas, o fiozinho se transformou em dois, depois em três, em quatro, em cinco... e foi aumentando, à medida que as pontas iam se entrelaçando, encontrando outras pontas, gerando feixes de desmaiadas suposições.

Mal desatava alguns nós e outros já surgiam, como que o desafiando a continuar tentando. Viveria para ligar as pontas soltas?

Esgotado, encostou Silvia na parede. Negações. Recusas. Imposturas. Insistiu. E com um nó na garganta, obteve a confissão. Acalmou-se. A pulga desapareceu. O tear sumiu. Que alívio poder lidar com a sinceridade!

Os fios, ligados um por um, formaram uma rede.

E ele, serenamente, deitou-se nela.